Capítulo 384:

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Hunter gritó cuando los pequeños huesos de sus dedos se aplastaron contra el hormigón.

—Sr. Kensington —dijo Simmons, con una voz desprovista de toda calidez humana. Aumentó la presión, girando ligeramente el pie—. Hay algunas manos que no deberían alcanzar lo que no pueden permitirse.

Hunter gimió, con la mirada perdida en el espacio en penumbra. Fue entonces cuando lo vio.

En las sombras, junto a un todoterreno aparcado, había un tercer hombre observando. No estaba en silla de ruedas. Llevaba un teléfono satelital de alta gama pegado a la oreja, y la pantalla proyectaba una luz tenue y fría sobre su rostro impasible. Escuchaba. No hablaba.

—¿Está mirando? —jadeó Hunter, con el dolor de la mano eclipsado momentáneamente por el terror absoluto—. ¿Está Koch viendo esto?

Simmons no respondió. Se limitó a ajustarse el pequeño auricular, casi invisible, que llevaba puesto.

En la clínica, Dallas respiró superficialmente, el sonido resonando en su pecho como hojas secas. Levantó una mano temblorosa y pulsó un botón en la consola junto a su cama, activando el micrófono.

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—¿Qué mano? —preguntó Dallas. Su voz, filtrada a través del altavoz del teléfono satelital, era apenas un susurro, pero en la trampa acústica del garaje resonó como un trueno salido de la tumba.

Hunter se estremeció. —¿Qué?

—¿Qué mano la tocó? —ronroneó Dallas, seguido del sonido de una tos débil y reprimida.

—¡No la toqué! —chilló Hunter—. ¡Ella… esa zorra me provocó! ¡Se lo estaba buscando!

En la clínica, Dallas cerró los ojos por un momento. No dijo nada. Simplemente retiró el dedo del botón del micrófono. La línea quedó en silencio.

En el garaje, Simmons entendió el silencio. Era una orden.

Levantó el pie de la mano de Hunter y le propinó una única patada calculada en las costillas.

El crujido del hueso fue repugnantemente fuerte.

Hunter se acurrucó en posición fetal, lanzando un gemido agudo y desgarrador que resonó en los pilares de hormigón. Sonaba como un animal moribundo.

En la pantalla, Dallas observaba sin expresión. Volvió a toser —esta vez con una tos húmeda y seca—. Se llevó un pañuelo a la boca, con el cuerpo temblando por el esfuerzo. Cuando apartó el pañuelo, lo dobló rápidamente, ocultando la mancha roja.

—No me gusta esa palabra —jadeó Dallas al micrófono, con voz débil y tensa. Reclinó la cabeza contra la almohada, agotado por el mero hecho de existir—. Haz que firme la renuncia.

Simmons sacó un documento de su chaqueta y lo tiró sobre el pecho de Hunter, junto con un bolígrafo.

—Renuncia a la herencia —dijo Simmons con calma—. Y una confesión de posesión de sustancias controladas con intención de distribuirlas. Metió la mano en el bolsillo, sacó una bolsita de polvo blanco y la guardó cuidadosamente en el bolsillo rasgado de la camisa de Hunter.

«¡Estás loco!», sollozó Hunter, con sangre y lágrimas corriendo por su rostro. «¡La familia Kensington no lo va a permitir! ¡Te enterraremos!».

La débil y escalofriante sonrisa de Dallas era visible incluso en la imagen granulada.

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