Capítulo 383:

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Eliza lo abrazó mientras el mundo a su alrededor se sumía en el caos. Sintió los latidos de su corazón contra su pecho: erráticos, aleteando como un pájaro atrapado.

Pero latía.

«Te tengo», le susurró al oído. «Te tengo, y nunca te soltaré».

Dallas la miró, con la vista oscureciéndose. Vio el vestido verde. El color de la vida.

«Al menos —pensó mientras la oscuridad lo envolvía—, lo último que vi fue a ella».

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El blanco inmaculado de la UCI contrastaba de forma cruda y brutal con el caos del salón de baile. En un momento, Eliza estaba en el suelo acunando la cabeza de Dallas, con los latidos erráticos de su corazón golpeando frenéticamente contra su palma. Al siguiente, Simmons la apartaba de un tirón, con un agarre suave pero firme.

—Señora, tiene que dejar que los médicos trabajen —le había dicho Simmons, con voz grave y tono de orden urgente. Él y Vance formaron un muro humano, protegiendo a Dallas mientras los paramédicos lo subían a una camilla. Eliza había intentado seguirles, subir a la ambulancia, pero Simmons le bloqueó el paso.

—Su última orden fue que te mantuvieran a salvo —dijo Simmons, con el rostro sombrío—. Y esa ambulancia es ahora un objetivo. Vete a casa, Eliza. Te llamaremos.

La había metido en un coche aparte, sin distintivos, dejándola allí para ver cómo las luces rojas intermitentes desaparecían en la noche, con un grito silencioso atrapado en la garganta.

Tres horas más tarde, el silencio en la clínica privada del Dr. Vance era absoluto.

Dallas Koch abrió los ojos de golpe. No estaba en un hospital. Estaba en una fortaleza. Lo primero que vio fue la línea verde constante del monitor cardíaco. Lo segundo fue a Vance, comprobando su gotero intravenoso.

«Bienvenido de vuelta, bastardo testarudo», murmuró Vance. «Casi no lo consigues».

Pero Dallas no preguntó por su propio estado. Sus primeras palabras, roncas, fueron una orden, pronunciada con la escalofriante claridad de un hombre que acababa de regresar del borde del abismo.

—Encuéntralo. Al chico de Kensington.

Ahora, en la enorme pantalla montada en la pared opuesta, una transmisión en directo de la cámara corporal de Simmons mostraba a Hunter retorciéndose en el suelo de un garaje. El rostro de Dallas estaba tan pálido como las sábanas que lo cubrían, con los ojos ennegrecidos por el agotamiento, pero ardían con un fuego frío y aterrador. Una mezcla de estimulantes y fármacos cardíacos bombeada directamente a su torrente sanguíneo, un puente químico desesperado que mantenía unidos sus órganos fallidos solo un poco más.

El garaje subterráneo del club privado olía a gasolina y a hormigón viejo. Un silencio frío y húmedo llenaba el espacio, roto solo por el sonido de un cuerpo pesado golpeando el suelo.

Hunter Kensington cayó con fuerza sobre el cemento. Su camisa de esmoquin estaba rasgada, manchada de grasa y sudor. Retrocedió a trompicones, con sus costosos zapatos de cuero rozando inútilmente contra la grava, tratando de poner distancia entre él y los dos hombres vestidos de negro que lo habían sacado a rastras de su coche.

—¿Sabéis quién soy? —balbuceó Hunter, con el alcohol de la boda aún pesando en su lengua—. Mi padre va a…

Un pulido zapato Oxford negro se posó sobre la mano derecha de Hunter. No lo pisoteó. Lo presionó. Con fuerza.

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