Capítulo 344:

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Dallas abrió la puerta del coche. Salió. La ortesis chirrió, bloqueando su rodilla en su sitio. Se irguió, con la lluvia empapando su gabardina negra.

Caminó hacia el contenedor rojo. Cada paso le suponía un esfuerzo titánico, provocándole espasmos de agonía en la pierna y nublándole la vista, pero se obligó a seguir adelante. No cojeaba. Marchaba.

Simmons hizo saltar la cerradura. Las puertas se abrieron de par en par.

Estevan Norton estaba acurrucado en un rincón, aferrado a una maleta llena de dinero en efectivo. Cuando vio la silueta en la entrada —alta, imponente, mortalmente inmóvil— gritó.

Dallas entró. El suelo metálico resonó bajo sus botas.

—¿Vas a algún sitio, Estevan? —preguntó Dallas. Su voz era tranquila. Aterradoramente tranquila.

Hizo un gesto con la barbilla.

—He oído que te gusta romper cosas —dijo Dallas, mientras dos de sus hombres agarraban a Estevan y lo obligaban a arrodillarse—. Veamos si te gusta que te rompan a ti.

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El interior del contenedor estaba húmedo y olía a óxido y a miedo. Estevan retrocedió a toda prisa, dando patadas a montones de ropa sucia, hasta que su espalda chocó contra la fría pared metálica.

«¡No se acerquen!», chilló Estevan, levantando las manos. «¡Tengo dinero! ¡Puedo pagarles!».

Dallas no se detuvo. Caminó hasta situarse justo encima del hombre acobardado y luego se apoyó en una silla de acero para sostenerse —un movimiento sutil que delataba la inmensa tensión a la que estaba sometido—. Se sentó, y el soporte hidráulico chirrió suavemente al doblar la pierna.

—Simmons —dijo Dallas, sin apartar la vista de Estevan—. Pon la cinta.

Simmons dio un paso adelante y levantó una tableta. Pulsó el botón de reproducción.

La voz de una mujer, aguda e inconfundible, atravesó el sonido de la lluvia en el exterior.

—Estevan es un lastre. Es descuidado. Si lo pillan, deshazte de él. Dile a la policía que actuó solo. Tengo que proteger la herencia de Cathey. Él solo es un daño colateral.

Estevan se quedó inmóvil. Se quedó con la boca abierta. —Esa es… esa es Dosha.

—Tu querida hermana —dijo Dallas—. Te ha traicionado, Estevan. Me dio el número del contenedor. Me dio la hora. Ha cambiado tu vida por mantener su nombre fuera de la investigación.

«No», susurró Estevan, con las lágrimas mezclándose con la suciedad de su rostro. «Lo hice todo por ella. ¡Maté por ella!».

El silencio que siguió fue denso. Dallas se inclinó hacia delante.

«¿A quién mataste?».

Estevan levantó la vista, con los ojos desorbitados por la traición y el pánico. Se dio cuenta de que había hablado demasiado, pero el dique se había roto.

«Al anciano», soltó Estevan. «El chófer de Ferd. El accidente de hace diez años, ¿el que mató a los abuelos de Azalea? No fue un accidente. Dosha me dijo que cortara el cable. Creía que Ferd estaba en el coche. Quería la herencia antes de tiempo».

Dallas sintió un escalofrío recorrerle las venas. Se había culpado a sí mismo por aquella misión. Había pensado que había sido mala suerte, una emboscada. Pero la podredumbre había comenzado aquí, en casa.

—¿Y Eliza? —preguntó Dallas, bajando la voz hasta convertirla en un susurro—. ¿El conducto de freno de su bólido?

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