Capítulo 343:

🍙🍙🍙 🍙 🍙

Azalea se quedó gritando al borde de la autopista.

El aire del sótano de la mansión Koch olía a alcohol isopropílico y hormigón húmedo. Dallas estaba sentado en una silla médica, con una vía intravenosa en el brazo. Llevaba la camisa quitada, dejando al descubierto la incisión enrojecida e inflamada de su costado y el mapa de cicatrices que le cruzaba el pecho.

Weston irrumpió en la habitación con el teléfono en la mano. Tenía el rostro pálido.

—Jefe —dijo Weston, sin aliento—. Es Eliza.

Dallas intentó levantarse, pero el gotero lo tiró hacia atrás. —¿Qué ha pasado? ¿Anson ha intentado algo?

Hiѕ𝘵𝗼r𝘪as 𝘲ue 𝗇o р𝗼𝘥𝘳𝖺́𝘀 𝗌оl𝘁𝖺𝗿 еո 𝗻оve𝘭𝖺𝘀𝟦𝗳𝗮n.сo𝗺

—Se desmayó en el puente —dijo Weston—. Azalea acaba de llamar. Damon Luna se la ha llevado. La está llevando al Hospital Privado St. Jude.

Dallas se arrancó la aguja del suero del brazo. La sangre salpicó el suelo.

—Trae el coche —gruñó.

—No puedes ir allí. —El doctor Vance salió de entre las sombras, bloqueando el paso a Dallas—. Estás legalmente divorciado desde hace una hora. Tienes una orden de alejamiento que te prohíbe acercarte a ella, una que insististe en solicitar para mantener las apariencias. Y Damon está allí. Si apareces, arruinarás la tapadera.

Dallas se quedó paralizado. Agarró el borde de la bandeja médica, con los nudillos en blanco.

Vance tenía razón. Si iba al hospital, tendría que enfrentarse a Damon. Tendría que mostrar emoción. Lo echaría todo por la borda.

—¿Está en peligro? —preguntó Dallas, con voz temblorosa.

«Damon quiere poseerla, no matarla», dijo Weston. «Por ahora está a salvo. Los médicos tratarán el agotamiento».

Dallas soltó un rugido de frustración y tiró la bandeja de instrumentos al suelo. Los bisturís y las pinzas resonaron contra el hormigón.

—Necesito golpear algo —jadeó Dallas—. Necesito hacer que alguien pague.

Miró a Simmons, su jefe de seguridad, que estaba junto a la puerta.

—Estevan —dijo Dallas. El nombre sonaba como una maldición—. ¿Dónde está?

—El activo que sacamos de Beirut está a salvo —dijo Simmons—. Está en los muelles de embarque. Contenedor 409. Está esperando a lo que cree que es un contrabandista para que lo saque del país esta noche.

—Bien —dijo Dallas. Sus ojos estaban oscuros, desprovistos de humanidad—. Prepara mi férula.

—Jefe —advirtió Vance—. Su pierna no puede soportar el peso. Su corazón ya está en arritmia por el estrés de hoy. Cualquier esfuerzo físico significativo podría desencadenar un episodio cardíaco fatal.

—Dame la cortisona —ordenó Dallas—. Y un estimulante. No me importa si mi corazón se detiene mañana. Esta noche, necesito mantenerme en pie por mí mismo cuando me enfrente a él.

Veinte minutos más tarde, una caravana de todoterrenos negros atravesaba a toda velocidad las calles resbaladizas por la lluvia del distrito portuario.

Dallas iba sentado en la parte trasera; el zumbido mecánico de su ortesis hidráulica de última generación se oía por encima de la lluvia. La cortisona había adormecido el dolor, sustituyéndolo por una fría lucidez química.

Se detuvieron junto a las pilas de contenedores de transporte.

«Abre fuego», ordenó Dallas por la radio.

Simmons y su equipo entraron en acción. Estallaron los disparos: ráfagas cortas y controladas. Los matones a sueldo de Estevan cayeron antes de saber qué les había golpeado.

.

.

.