Capítulo 336:

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Eliza lo sacó y vació el contenido sobre la isla de terciopelo situada en el centro del armario.

El acuerdo prenupcial. La promesa de «ruptura limpia» que ella misma había redactado meses atrás. Y una tarjeta negra: la pesada tarjeta Centurion de American Express de titanio que él le había dado. Ilimitada, le había dicho. Para lo que necesites.

Eliza cogió la tarjeta. Se sentía pesada y fría. Como un grillete.

«Cree que puede comprar mi silencio», murmuró Eliza. «Cree que si me deja rica, me iré sin hacer ruido».

Cogió unas tijeras para tela de alta resistencia de la encimera.

—Eliza, no —suplicó Azalea—. Puede que las necesites. Para emergencias.

—Yo soy la emergencia —dijo Eliza.

Colocó las hojas sobre la ficha. Apretó.

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El metal crujió y luego se partió. Volvió a cortarlo. Y otra vez. Hasta que el símbolo de la riqueza definitiva no fue más que confeti negro y dentado sobre el terciopelo.

—Dile —dijo Eliza, mirando el reflejo de Azalea en el espejo—, que no quiero su dinero. No quiero su compasión. No quiero nada.

Azalea miró los fragmentos de la tarjeta. Parecía enferma. «Solo quiere que estés a salvo, Eliza».

«¿A salvo?», se rió Eliza, con un sonido seco y quebradizo. «Me ha destrozado, Azalea. Eso no es seguridad. Es una demolición».

Eliza se giró hacia la esquina de la habitación, donde había una pequeña caja de cartón estropeada. Dentro tenía sus materiales de arte, unos cuantos libros de bolsillo y la vieja bufanda de su madre.

«Eso es mío», dijo, señalando la caja. «Es lo único que me llevo».

Se acercó a la cómoda donde yacía un juego de llaves de coche: las llaves del Mercedes clásico, el Ghost, que Azalea le había regalado. Las cogió, sintiendo el peso del metal, y luego las volvió a dejar en su sitio.

«Y estas tampoco», dijo Eliza, dejando caer las llaves sobre la pila de cartulina triturada. «No voy a conducir su coche. No voy a dejar que su sistema me rastree. Me voy de aquí por mi propio pie».

Los de la mudanza terminaron de vaciar el salón. El ático, antes cálido y acogedor, ahora resonaba con un vacío insustancial. Parecía una tumba.

Eliza se acercó a los ventanales que iban del suelo al techo. La ciudad se extendía a sus pies, indiferente y gris. Allí era donde se habían quedado mirando la lluvia. Donde él le había besado la nuca y le había prometido que sería para siempre.

Mentiroso.

«Reenviando el envío al centro benéfico, señora», gritó el capataz. «Hemos terminado aquí».

—Bien —dijo Eliza—. Dejen las llaves en la encimera.

La puerta se cerró con un clic.

Eliza se quedó allí de pie, con el silencio presionándole los oídos.

Azalea se acercó a ella. Metió la mano en el bolsillo y sacó un mechero Zippo plateado, tendiéndoselo a Eliza.

—La hoguera de abajo —dijo Azalea en voz baja—. En el jardín. Funciona con gas, pero… puedes tirar cosas dentro.

Eliza miró el mechero. Luego miró a Azalea. Por un instante, la máscara se deslizó y vio el dolor en los ojos de la chica.

—Gracias —dijo Eliza, cogiendo el mechero. El metal estaba caliente por el contacto con la mano de Azalea.

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