Capítulo 248:

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Gigi aplaudió. «Ahora, el postre. Quiero más chocolate». Miró a Eliza con una mirada aguda y brillante. «Y después de eso, planearemos la boda. Tiene que ser grandiosa. Tengo intención de llevar mis esmeraldas».

Eliza se rió —una risa genuina y de alivio— y miró a Dallas. Él la observaba con esa misma mirada intensa de esa mañana, firme y cálida.

Lo había conseguido. Era una Koch. Y, por primera vez, el apellido no le parecía una carga.

Se sentía como un escudo.

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El silencio en el comedor era absoluto, salvo por el suave tintineo de la vajilla fina que retiraba el personal. El aire olía a café tostado y al aroma denso y persistente de un perfume caro que parecía emanar de Gigi. Ferd se había retirado a su estudio hacía horas; su salida no había sido una tormenta, sino más bien un arrastrar de pies derrotado, dejando el cheque de diez millones de dólares en el centro de la mesa de caoba como una servilleta desechada.

Eliza lo miró fijamente. La tinta era una raya negra y marcada sobre el papel pálido, testimonio de la agresiva y irregular caligrafía de Ferd. Era una fortuna. Era un insulto. Era libertad.

Extendió la mano y lo cogió. El papel se sentía fino entre sus dedos —frágil para algo que tenía tanto peso—. Lo dobló una vez, con cuidado, presionando el pliegue con la uña del pulgar hasta que el borde quedó marcado. Parecía menos dinero y más un arma que acababa de desarmar.

—Ahora me toca a mí —dijo Jeannine.

Su voz rompió el silencio, desprovista de la hostilidad anterior, pero carente de cualquier calidez real. Era el tono de una mujer cerrando una transacción comercial. Eliza levantó la vista y vio el profundo agotamiento detrás de los ojos de la mujer mayor. La máscara de hielo seguía en su sitio, pero se estaban mostrando grietas en los bordes. Esto no era una tregua: era una rendición.

Jeannine hizo un gesto brusco a una criada que estaba de pie en las sombras, cerca del aparador. La criada dio un paso adelante, llevando una caja. No era una caja de joyería. Era grande, del tamaño de una caja de zapatos, cubierta de terciopelo azul descolorido y desgastado en las esquinas. Parecía vieja. Parecía historia.

Jeannine posó la mano sobre la tapa. Sus dedos, tan bien cuidados y normalmente tan firmes, temblaban ligeramente.

—Esta era mi dote —dijo, con la mirada fija en el terciopelo—. De la familia Lynn. Cuando me casé con Ferdinand, este fue el precio de la entrada.

Abrió la tapa.

La habitación no solo se iluminó, sino que pareció resquebrajarse. La luz de la lámpara de araña de cristal se reflejó en el contenido de la caja y estalló en mil prismas de fuego blanco y frío.

En su interior yacía el Conjunto Real Koch. Un collar de diamantes tan grandes que parecían trozos de hielo, unos pendientes a juego lo suficientemente pesados como para estirar el lóbulo y, en el centro, una tiara. Era una pieza delicada y aterradora de platino y diamantes, que se elevaba en puntas afiladas y elegantes.

Azalea dio un grito ahogado, una inspiración brusca que resonó en la gran sala. Se inclinó hacia delante, con los ojos muy abiertos. —Abuela —susurró—. Ese es el Conjunto de la Coronación

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