Capítulo 22:

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«Es una máquina», había dicho Anson.

Eliza miró la pulsera. Brillaba bajo la lámpara de araña del pasillo, fría e implacable.

«No», susurró. «No es una máquina. Está celoso».

Pero la duda ya estaba ahí. ¿Era ella simplemente una inversión para él, una que acababa de mostrar los primeros signos de volatilidad?

La noche se cernió sobre la finca. El silencio que una hora antes le había parecido apacible ahora resultaba opresivo, presionando el techo como un peso físico.

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Eliza se quedó sentada en el suelo del vestíbulo durante un buen rato.

Entonces, el pomo de la puerta principal giró.

Levantó la cabeza de golpe. La pesada puerta de roble se abrió de par en par y una ráfaga de viento y lluvia entró de golpe: se había formado una tormenta y había estallado sin que ella se diera cuenta.

Dallas estaba en el umbral. No había ido a la ciudad. Estaba empapado, la camisa pegada al pecho, el pelo chorreando. Y sus ojos… sus ojos ardían con un fuego que la aterrorizaba.

Eliza se puso en pie a toda prisa, apretando la caja de terciopelo contra su pecho como si fuera un escudo.

Dallas no dijo nada. Entró y cerró la puerta de una patada tras de sí. El portazo resonó en el vestíbulo de techos altos y vibró a través de las tablas del suelo. Pasó junto a ella sin decir palabra, dirigiéndose directamente al estudio, irradiando una energía peligrosa —oliendo a lluvia, ozono y bourbon. Muchísimo bourbon.

Eliza lo siguió. No sabía por qué. El instinto de supervivencia le decía que se mantuviera al margen, pero algo más fuerte —la necesidad de arreglar esto— la empujó tras él.

Lo encontró en el estudio, sirviéndose otros dos dedos de whisky en el vaso, de espaldas a ella.

—¿Dallas? —susurró ella.

Se giró lentamente. Llevaba la corbata desatada, colgando holgada alrededor del cuello. Los tres botones superiores de la camisa estaban desabrochados, dejando al descubierto la piel bronceada de su cuello. Parecía destrozado.

—No podía irme —dijo. Su voz era áspera, como grava chirriando contra sí misma—. Lo intenté. Llegué al piso. Pero no podía dejar desprotegido lo que es mío.

Eliza se estremeció al oír esas palabras. Posesivas. Crudas. No se referían al dinero.

—¿Eso es todo lo que soy? —preguntó ella, con la voz quebrada mientras las lágrimas brotaban, calientes y rápidas—. ¿Solo algo que te pertenece?

Dallas se apartó del escritorio y se acercó a ella, bloqueando la luz de la chimenea. —Estabas con él —dijo—. Junto al lago.

«¡Entró sin permiso! ¡Le di una bofetada!», gritó Eliza, dando un paso adelante. «¡Le dije que se fuera!».

«Te vi mientras te tocaba», dijo Dallas. Bajó la mirada hacia los brazos de ella, como si buscara las huellas dactilares de Anson. «Te vi llorar. Llorabas por él».

Extendió la mano. Era grande y tenía callos. Con el pulgar, le secó una lágrima que le resbalaba por la mejilla. —Deja de llorar por él —le ordenó. La ira había desaparecido de su voz, sustituida por algo desesperado—. No puedo soportarlo.

«¡No estoy llorando por él!», insistió Eliza. «¡Estoy llorando porque te has ido! ¡Porque crees… porque crees que lo elegiría a él!».

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