Capítulo 202:

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«El ala del hospital es mía», le recordó Dallas, con una leve y cansada sonrisa en los labios. «Que les dé un infarto. Yo me quedo».

Se quitó los zapatos de una patada y se sacó la camisa de vestir estropeada, dejando al descubierto una camiseta interior oscura. Luego se subió con cuidado al estrecho colchón, atento a sus vías intravenosas y moratones, colocándose en el borde exterior de la cama —una barrera viviente entre ella y la puerta—.

Le rodeó la cintura con su brazo sano y la atrajo contra su costado. La cama era pequeña, lo que imponía una intimidad que no solo parecía necesaria, sino que le daba seguridad.

«Cierra los ojos, Eliza», murmuró, pasando lentamente la mano por su cabello. «Estoy aquí. Soy el muro. Nada pasa por mí».

Eliza hundió el rostro en su cuello y respiró su aroma. El terror del almacén, el agua fría, la pistola… todo empezó a desvanecerse, desplazado por el calor de su cuerpo.

—Dijo que tiene secretos —susurró ella, con la amenaza de despedida de Anson aún retumbando en su mente—. Sobre el pasado.

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—Anson miente —dijo Dallas con firmeza, con la barbilla apoyada sobre la cabeza de ella—. Intenta controlar la historia. No dejes que se meta en tu cabeza.

—Te quiero —dijo ella—, las palabras se le escaparon en silencio en la oscuridad, tan naturales como respirar.

Dallas le besó la sien. —Lo sé. Ahora duerme. Estaré aquí cuando te despiertes.

Se quedaron dormidos entrelazados en la habitación estéril. Dallas dormía a plomo, con una mano apoyada protectora sobre la de ella, su subconsciente atento a cada paso en el pasillo. No sabía que, fuera, la tormenta había pasado, pero ya se estaba gestando otro tipo de tormenta, una que entraría por esa puerta con la luz de la mañana.

Anson entró en la habitación con un aspecto impecable, vestido con un traje nuevo, aunque sus ojos estaban cansados e inyectados en sangre. La máscara cuidadosamente construida del heredero Hyde se estaba resquebrajando. Dejó un jarrón con lirios blancos sobre la mesa. «Tus favoritos».

Eliza miró las flores. Su aroma fúnebre llenaba el aire estéril, un recordatorio empalagoso de un pasado que ella intentaba dejar atrás. «Eran mis favoritas cuando tenía doce años, Anson. Ahora me gustan las rosas».

Anson se detuvo, con la mano suspendida sobre el jarrón. «La gente cambia. Se me olvida eso».

«Gracias por ayudar a Dallas anoche», comenzó Eliza, manteniendo un tono cortés. Necesitaba decirlo, reconocer la deuda para poder dejarla atrás.

—No lo hice por él —dijo Anson, acomodándose en la silla que Dallas había dejado vacía—. Lo hice porque no podía perderte. Otra vez.

«Nunca me perdiste, Anson», dijo Eliza, con un tono de amargura en la voz. «Me entregaste. A tu madre. A Claudine. A las expectativas de tu familia».

—¡Te salvé! —espetó Anson, perdiendo la compostura. Se puso de pie y comenzó a dar vueltas por la pequeña habitación—. ¿Crees que él es el único que te ha salvado alguna vez? ¿Recuerdas el incendio? ¿El incendio en la casa de invitados, cuando tenías catorce años? ¿Años después de que tus padres se fueran? ¿Quién crees que te sacó de ese ático?

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