Capítulo 158:

🍙🍙🍙 🍙 🍙

Dio un largo trago al vino. «Así que me echaron. Para endurecerme. O para matarme. Nunca estuve del todo seguro de qué preferían».

«Tenía diez años», continuó, con la mirada fija en la cicatriz. «Aprendí a cazar antes que a hacer álgebra. Esto» —se tocó la marca de la quemadura— «fue por un ritual de novatada. No lloré. Esa era la regla».

El corazón de Eliza se partió en silencio dentro de su pecho. Siempre había dado por sentado que era un príncipe mimado, nacido en el poder y la comodidad. Ahora comprendía que era algo completamente distinto. Era un superviviente.

«Por eso eres tan duro», susurró ella. «Por eso levantaste muros».

—Tenía que serlo —dijo él, mirándola—. Hasta que te conocí.

«¿A mí? Yo solo era un caso de caridad», dijo ella.

«Eras lo único que me parecía tierno», dijo él. «Aquel día en el jardín, hace cinco años. Acababa de volver de una gira. Estaba enfadado con todo. Tú estabas leyendo bajo un árbol. Me raspé la rodilla en el banco de piedra y tú —sin siquiera levantar la vista del libro— simplemente me tendiste una tirita. Una ridícula cosa rosa con un gato dibujado. Parecía que ni siquiera te habías fijado en mí».

Eliza parpadeó. Un recuerdo afloró: no de un rostro, sino de una sombra, una presencia fugaz. El libro perdido. La tirita olvidada.

«No sabía que eras tú», susurró ella.

C𝗼𝗆𝘱аr𝘵e 𝗍𝗎 𝗼p𝗂𝗻ió𝗻 𝖾𝗇 n𝘰v𝘦𝘭as𝟦𝘧𝘢n.с𝘰𝗺

«Lo sé. Pero yo sí lo sabía», dijo él. «Fuiste la primera persona que no me miró como si fuera un monstruo».

Hizo una pausa y, cuando volvió a hablar, su voz traía un ligero quiebro. «No soy una maldición, Eliza. Pero estoy dañado».

Eliza tomó su mano marcada por cicatrices entre las suyas. La levantó lentamente y posó sus labios sobre la marca de la quemadura.

«No estás dañado», dijo ella, sonriendo a través del velo de lágrimas. «Solo tienes… textura».

Dallas la miró como un hombre mira algo en lo que había dejado de creer que se merecía: como la salvación, como el único fuego capaz de calentarlo por completo.

«Quédate esta noche», dijo ella. «No por la tormenta».

«¿Estás segura?». Su mirada era firme e intensa.

—Sí —dijo ella.

Él se inclinó hacia ella. El beso fue suave y pausado —reverente, no hambriento. No se trataba de deseo. Se trataba de sanación. Un sello silencioso de algo nuevo, forjado en la verdad de sus cicatrices y el calor de sus manos.

La luz del sol entraba a raudales en el dormitorio de Eliza, audaz y sin haber sido invitada.

Se despertó envuelta en calor. Dallas era la «cuchara grande», con el brazo pesadamente apoyado sobre su cintura, abrazándola como si fuera algo que se negaba a perder.

No habían tenido sexo. Simplemente habían dormido. Era íntimo de una forma que se sentía más peligrosa que cualquier otra cosa. Ella le recorrió la línea de la mandíbula con un dedo. Él se despertó al instante, abriendo los ojos de golpe —lúcidos y alertas antes incluso de que ella retirara la mano.

—Buenos días. —Su voz era ronca, vibrando contra su espalda.

«Buenos días», sonrió ella, volviéndose hacia él. Sin remordimientos. Solo paz.

.

.

.