Capítulo 142:

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Las luces del techo parpadearon. Luego, con un fuerte chasquido, se apagaron por completo. El apartamento se sumió en la oscuridad.

«Oh, no», suspiró Eliza. «¿Un corte de luz? ¿En mi primera noche?»

Dallas miró su teléfono. Esta vez no era culpa suya: las farolas de la calle también estaban apagadas. Un transformador fundido en algún lugar de la manzana.

«Quédate aquí», dijo Dallas, con voz tranquila y sin prisas en la oscuridad. «Voy a mirar la caja de fusibles».

Se levantó y atravesó la habitación con una facilidad inquietante y perfecta, moviéndose sin vacilar, sin tropezar. Siempre le había gustado la oscuridad.

Las luces volvieron a encenderse tras veinte minutos. Dallas lo había «arreglado», lo que había consistido en volver a poner el interruptor una vez que la red eléctrica de la ciudad se reinició.

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La cena llegó a su fin. La botella de vino yacía medio vacía sobre la mesa.

«Se está haciendo tarde», insinuó Eliza, llevando los platos al fregadero.

Dallas se recostó en el sofá y se aflojó la corbata. «He bebido demasiado vino. No puedo conducir».

Eliza echó un vistazo a la botella. Apenas se había terminado una copa y media. Se trataba de un hombre que bebía whisky como si fuera agua.

«Tienes un chófer», le recordó ella. «Weston está fuera».

«Le he dado la noche libre», dijo Dallas, sin perder el ritmo. «Tiene una cita».

Eliza suspiró. Sabía que estaba mintiendo. Además, no quería que se fuera.

«Puedes dormir en el sofá», dijo ella.

Dallas esbozó una sonrisa burlona. —Qué generosa.

Eliza se fue a duchar, cerrando con llave la puerta del baño tras de sí, con el corazón latiéndole con fuerza.

El agua caliente le relajó los hombros y le quitó el estrés de la mudanza: el olor a cajas de cartón, el largo día, todo. Se envolvió en una mullida toalla blanca.

Entonces se dio cuenta de que se había dejado el pijama en el dormitorio.

Está en el sofá, pensó. Solo voy a cruzar el pasillo.

Abrió la puerta del baño. El vapor se extendió por el estrecho pasillo.

Dallas no estaba en el sofá.

Estaba apoyado contra la pared, justo entre el baño y el dormitorio, sin chaqueta y con las mangas remangadas hasta el codo.

Eliza soltó un suave grito de sorpresa y se apretó la toalla contra el pecho.

Los ojos de Dallas recorrieron sus piernas desnudas. Se oscurecieron al instante.

—Tú… —balbuceó ella.

—Estaba buscando agua —dijo él. Su voz sonó grave y áspera.

Se acercó un paso. El pasillo era demasiado estrecho. Eliza retrocedió hasta que sus hombros tocaron el marco de la puerta.

—Se supone que deberías estar durmiendo —susurró ella.

—No puedo dormir —admitió él. Apoyó ambas manos contra la pared a ambos lados de la cabeza de ella, acorralándola—. No cuando estás tan cerca.

Su olor —jabón caro, vino y calor— inundó por completo sus sentidos.

—Aunque solo estés aquí por gratitud —murmuró él, con una vulnerabilidad descarnada en la voz que la dejó atónita—, esta noche tu cuerpo es mío.

«¿De qué estás hablando?», susurró ella. «No es gratitud».

Sus palabras flotaron en el aire entre ellos, frágiles y sinceras. Él la miró a los ojos y no encontró engaño alguno, solo una sinceridad desconcertada que hizo que su compostura se resquebrajara.

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