Capítulo 135:

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Dallas extendió la mano hacia la carpeta. Al estirar el brazo, se le cortó la respiración: un pequeño y involuntario destello de dolor le cruzó el rostro antes de que lo disimulara. Pero Eliza lo vio.

Miró hacia su pecho.

En el lado izquierdo de su impecable camisa blanca, una pequeña mancha oscura se extendía cerca de las costillas. Roja. Y creciendo.

Eliza se levantó de inmediato, haciendo chirriar la silla al apartarla. «Estás sangrando».

Dallas bajó la mirada. «No es nada. Se me han soltado los puntos».

«No es nada». Rodeó la mesa. La ira, el restaurante, la carpeta… todo se desvaneció. La cuidadora que llevaba dentro, la parte que había sobrevivido a años de servicio ingrato, tomó el control sin pedir permiso. «Quédate quieto. Quítate la camisa. Ahora».

Weston dio un paso adelante, con la mano a medio levantar.

—Déjanos solos, Weston —dijo Dallas.

Weston miró la sangre, asintió brevemente y se retiró al pasillo.

Dallas se echó hacia atrás y empezó a desabrocharse la camisa. Sus dedos, normalmente seguros y diestros, se movían lentamente hoy.

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Eliza le apartó las manos. «Déjame a mí».

Desabrochó los botones y separó la tela blanca.

Se le cortó la respiración.

Su torso era un mapa de violencia pasada: cicatrices de su servicio militar, descoloridas y pálidas. Pero entre ellas, reciente y furiosa, una herida en el costado contaba la historia de la pelea bajo el agua con Jared Solder. Los puntos se recortaban negros contra su piel. Dos se habían abierto y supuraban sangre.

—Oh, Dallas —susurró ella.

Se dirigió a la mesita auxiliar donde guardaban el botiquín, lo trajo y se arrodilló junto a su silla. Vertió antiséptico sobre una gasa. «Esto te va a picar».

—Hazlo —dijo él, con la mirada fija en la pared.

Ella presionó la gasa contra la herida. Los músculos bajo sus manos se tensaron, duros y reactivos. Trabajó con cuidado, con movimientos suaves y deliberados, limpiando la sangre.

Él me salvó. Esta herida existe porque yo existo.

Le aplicó pomada antibiótica y le vendó la zona con una gasa limpia. Sus dedos se demoraron sobre su piel. Estaba caliente. Se sentía vivo.

Dallas la miró. Sus ojos eran oscuros, indescifrables.

—¿Te duele? —preguntó ella en voz baja, con la mano apoyada en su hombro ileso.

—Solo cuando dejas de tocarme —murmuró él—, un leve retumbar en su pecho que ella sintió contra su palma.

El calor le inundó las mejillas.

Terminó de fijar el vendaje rápidamente, con el corazón latiéndole con fuerza. «Ya está».

Se dispuso a apartarse.

Dallas le agarró la muñeca.

Su agarre no le dolió, pero fue firme. La atrajo ligeramente hacia sí hasta que ella quedó de pie entre sus rodillas, y la mantuvo allí. La promesa que le había arrancado en las horas oscuras previas al amanecer resonaba en el silencio cargado de tensión que los envolvía.

«Lo prometo», susurró ella, respondiendo de nuevo a la pregunta tácita, sellando el voto en la tranquila intimidad de la habitación.

Él le soltó la muñeca. Se abrochó la camisa, cubriendo la herida, cubriendo la vulnerabilidad. El momento se encerró de nuevo tras su armadura.

Pero la mancha de sangre en la seda blanca permaneció.

El salón del ático era enorme, silencioso y asfixiante.

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