Capítulo 134:

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No se movía con su habitual elegancia depredadora. Había en él cierta rigidez, un ligero tropiezo en su paso que intentaba ocultar con una postura rígida. Llevaba un traje gris carbón oscuro, la chaqueta confeccionada a la perfección, pero su rostro estaba pálido. Las ojeras bajo sus ojos eran moratones de agotamiento.

No dio los buenos días. Tiró de la silla situada a la cabecera de la mesa y se sentó. El cuero crujió.

Weston se adelantó desde el pasillo, dejó una gruesa carpeta de manila junto al plato de Eliza con un suave golpe sordo y se retiró sin mirarla a los ojos.

Eliza se quedó mirando la carpeta. No la tocó.

—Come —dijo Dallas en voz baja, sin mirarla. Cogió el tenedor y el cuchillo y cortó los huevos con precisión mecánica. El metal rozó la porcelana, un sonido agudo que la hizo estremecerse. Se llevó un bocado a los labios, se obligó a masticar y tragar, y entonces una tos grave y ronca escapó de su pecho antes de que pudiera dar otro bocado.

—¿Qué es esto? —preguntó Eliza. Su voz era firme; sus manos, no.

—Una compensación —dijo Dallas. Dio otro bocado. Parecía como si comer le causara dolor.

Eliza abrió la carpeta.

La primera página era un documento legal. En la parte superior, en letras mayúsculas, se leía: ESCRITURA DE TRANSFERENCIA.

Echó un vistazo a las líneas. Abrió mucho los ojos.

Propiedad: El restaurante Gilded Lily. Quinta Avenida. Cesionaria: Eliza Solomon Koch.

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Dejó caer la carpeta como si le hubiera quemado. The Gilded Lily. La joya de la corona del grupo minorista Chapman. El orgullo personal de Claudine Chapman: el lugar donde había celebrado sus reuniones de la alta sociedad, el lugar donde se había burlado de Eliza una docena de veces.

—No puedo aceptar esto —dijo Eliza, devolviéndole la carpeta—. Esta propiedad vale millones. Solo el inmueble…

—Es el precio de tu miedo —dijo Dallas, con voz monótona y desprovista de calidez—. Claudine Chapman lo pagó. Lo tomé como parte de la liquidación de los activos de su familia: garantía contra una deuda que ya no podía permitirse.

—No quiero su restaurante. No quiero su dinero —dijo Eliza, con un nudo en el pecho—. Solo quiero paz, Dallas. Quiero que seamos normales.

Dallas dejó el tenedor sobre el plato. El metal tintineó contra el plato. La miró por primera vez, con sus ojos azules apagados y sin expresión.

«Quédatelo», dijo, «o lo convertiré en un aparcamiento antes del mediodía».

Eliza lo miró fijamente. No estaba fanfarroneando. Derribaría un edificio histórico de la Quinta Avenida solo para demostrar su punto. Solo para demostrar que podía hacerlo.

«Eres un tirano», susurró ella.

«Soy un hombre de negocios», la corrigió. Deslizó un pesado bolígrafo Montblanc por el mármol. Este giró y se detuvo justo delante de la mano de ella. «Firma».

Eliza la cogió. Odiaba aquello. Odiaba estar en deuda con él. Odiaba que su forma de disculparse por el peligro en el que se había visto envuelta fuera tirarle millones de dólares a los pies. Le parecía otro contrato. Otra cadena.

Firmó. Su firma era irregular, con la mano temblando de frustración.

«¿Contenta?», preguntó, cerrando el capuchón del bolígrafo con un chasquido.

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