Capítulo 102:

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«Me encargué de él», dijo Eliza rápidamente. «Lo amenacé con una lámpara. Y le di un rodillazo en el estómago. Se marchó».

Dallas la miró fijamente, con los ojos brillando con una luz peligrosa y calculadora: la mirada de un hombre que estaba calculando exactamente cuántos huesos del cuerpo de Anson se proponía romper.

Entonces, una comisura de su boca se curvó hacia arriba. No era una sonrisa. Era un mostrar los dientes.

«Buena chica», dijo, con voz grave y oscura.

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Las palabras provocaron un escalofrío en la espalda de Eliza que no tenía nada que ver con el frío. El tono era primitivo: posesivo y orgulloso.

Sirvió la comida. Comieron en la mesa del patio, en la oscuridad, y fue el mejor filete que había probado jamás: perfectamente chamuscado por fuera, tierno por dentro. O tal vez simplemente se moría de hambre.

Se terminaron las cervezas. El alcohol afectó rápidamente al organismo vacío de Eliza, dejándola mareada y con una agradable sensación de ligereza.

—Son las dos de la madrugada —dijo Dallas, mirando su reloj—. No conduzcas de vuelta.

—Tengo que estar en Hyde Manor a las siete para darle la medicación a Victoria —dijo ella, frotándose las sienes.

—Te llevaré yo —dijo él—. Quédate.

—Vale —aceptó ella. No tenía fuerzas para discutir. Y, la verdad, no quería irse.

Él la acompañó al interior. La casa era moderna y minimalista —toda de madera y piedra—, pero resultaba acogedora. Se notaba que estaba habitada, a diferencia del ático, que a veces daba la sensación de ser un museo muy caro.

Al pie de las escaleras, él señaló. «La primera puerta a la derecha».

«¿Dónde duermes?», preguntó ella, deteniéndose.

«Al otro lado del pasillo», dijo Dallas. Se apoyó en la barandilla, observándola. «Si necesitas algo…». Dejó que la frase quedara en el aire, bajando la mirada hacia los labios de ella durante una fracción de segundo.

Eliza asintió, con la garganta repentinamente seca. Se dio la vuelta y subió las escaleras, sintiendo su mirada en su espalda a cada paso.

Eliza abrió la puerta de la habitación que Dallas le había indicado.

Se quedó sin aliento.

No era una habitación de invitados.

Las paredes estaban pintadas de un suave y pálido verde salvia, su color favorito. Lo había mencionado una vez, de pasada, hacía años, en una gala en la que apenas habían hablado.

Junto al ventanal que ofrecía una vista panorámica del lago iluminado por la luna, había un caballete profesional. A su lado, un carrito repleto de pinturas al óleo de alta calidad, pinceles de todos los tamaños y lienzos en blanco.

Una estantería en la esquina albergaba libros de historia del arte, guías de restauración poco comunes y monografías de sus pintores favoritos.

En la mesita de noche había un frasco de perfume. Una marca italiana poco conocida, la que solía usar antes de la quiebra de Solomon, una que no se había podido permitir en cinco años.

«Él preparó esto», susurró.

Las palabras cínicas de Anson de aquella mañana resonaron brevemente en su mente —¿sabe él algo que tú no sabes?—, pero las apartó de su mente. Esto no era un asunto de negocios. Era algo completamente distinto.

Se acercó al caballete y tocó el marco. No había polvo. Esta habitación no se había preparado ayer. Llevaba tiempo esperando.

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