Capítulo 10:

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«Vamos», dijo Azalea, agarrando a Eliza de la mano. «Aún no has visto lo mejor».

Había pasado una hora. Dallas estaba dentro, aparentemente en una conferencia telefónica. Azalea arrastró a Eliza hacia el extremo más alejado de la propiedad, pasando la piscina infinita, hasta donde se alzaba un jardín amurallado construido con piedra antigua que parecía llevar allí un siglo.

«Papá tiene una extraña obsesión con esta parte», dijo Azalea, empujando la puerta de madera para abrirla.

Eliza entró.

Se quedó sin aliento.

Era un jardín de rosas, pero no eran rosas cualquiera.

Eran rosas blancas. Cientos de ellas. Los arbustos estaban maduros y frondosos, cargados de flores, y el aroma era abrumador: dulce, embriagador y dolorosamente nostálgico.

«Winchester Cathedrals», susurró Eliza.

La flor favorita de su madre. Las mismas rosas que habían llenado el jardín de los Solomon antes de que el banco se quedara con la casa. Eran famosas por lo difícil que resultaba cultivarlas en este clima.

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«¿Cómo…?» Tocó uno de los pétalos aterciopelados.

Azalea se apoyó contra el muro de piedra. —Papá lleva obsesionado con este jardín desde que compró la casa. Contrató a un especialista de Inglaterra solo para mantener vivas estas rosas concretas. Dice que son para la «futura señora de la casa», o alguna otra frase cursi por el estilo.

Eliza se quedó inmóvil.

«¿Desde que compró la casa?», preguntó. «Nosotros no estábamos… Yo no lo conocía entonces. No de verdad».

—Él te conocía —dijo Azalea en voz baja, mirándola con una sonrisa tranquila—. Sabía que te encantaban.

El corazón de Eliza latía con fuerza contra sus costillas. La cronología no encajaba con un acuerdo comercial repentino. No encajaba con un matrimonio de conveniencia.

Había estado cultivando este jardín para alguien. Para ella.

Dallas apareció en la verja. Seguía vestido con ropa informal, con las manos en los bolsillos, y lucía una expresión que ella nunca le había visto antes: algo de incertidumbre, casi de vacilación. Como un chico que acababa de entregar una tarjeta de San Valentín y se preparaba para que se la rechazaran.

Azalea cruzó la mirada con Eliza y le guiñó un ojo. —Voy a buscar algo para picar. No hagas nada que yo no haría.

Se escabulló junto a Dallas y desapareció, dejándolos solos en el mar de pétalos blancos.

Eliza se volvió hacia él. Tenía los ojos húmedos.

«¿Por qué?», preguntó. «¿Por qué estas flores?».

Dallas entró. La puerta se cerró con un clic detrás de él.

«Porque son resistentes», dijo él en voz baja. «Sobreviven a las heladas. Como tú».

«No te casaste conmigo por un acuerdo, ¿verdad?», preguntó Eliza. Su voz temblaba.

Dallas se detuvo a unos centímetros de ella, lo suficientemente alto como para taparle el sol. Extendió la mano, áspera y cálida, y le acarició la mejilla. Con el pulgar le secó una lágrima que se le había escapado.

«Me casé contigo porque no podía seguir viéndote sufrir», admitió.

No era una declaración de amor. No explícita. Pero estaba cargada de ella.

Eliza lo miró a los ojos y vio la profundidad que había en ellos: la paciencia, la intensidad tranquila y aterradora de un hombre que esperaría años simplemente para plantar una flor que a ella le pudiera gustar.

Ella no era un peón. Era la reina de su tablero de ajedrez.

Una brisa sopló por el jardín, esparciendo pétalos blancos a su alrededor como si fuera nieve.

Dallas se inclinó. Eliza no se apartó. Levantó la cara y cerró los ojos.

Él no le besó los labios.

En su lugar, presionó su boca contra la frente de ella: un beso firme y prolongado. Un beso de reverencia. Un beso de posesión.

«Bienvenida a casa, Eliza», le susurró contra la piel.

Eliza exhaló un suspiro que sentía que había estado conteniendo durante cinco años. Las paredes que rodeaban su corazón no solo se agrietaron. Se desmoronaron hasta convertirse en polvo.

Desde la ventana del segundo piso, la señora Higgins los observaba. Sonrió, secándose las manos en el delantal. El señor por fin era feliz.

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