Capítulo 687:

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Si el hombre se atrevía a tocarla, estaba dispuesta a lanzarle puñetazos. Aunque eso significara perder su carrera, todo su futuro, no pestañearía.

Apretó los ojos cuando su aliento se acercó, apestando a alcohol, espeso y sofocante como un estrangulamiento. Sus manos se cerraron en puños, listas para golpear en cualquier momento.

En ese momento, el aliento fétido se retiró y desapareció.

Abrió los ojos y vio a un hombre alto y de aspecto severo que se cernía junto al lascivo, con un cuchillo y un tenedor en la mano. El chirrido del metal contra la porcelana resonó, escalofriante y lleno de amenaza.

Era Leonino.

En ese momento, no era el subdirector del Centro Médico Cheson.

Esa noche, era un carnicero refinado.

Sus manos, acostumbradas desde hacía mucho tiempo a manejar bisturís, se movían con una precisión milimétrica. Esas mismas manos podían conceder el don de la vida… o arrastrarte a las profundidades más oscuras.

Con una sonrisa escalofriante y un destello de humor negro en los ojos, pronunció unas palabras que helaban la sangre en las venas.

«¿Una puñalada directa al corazón? Eso es apagar las luces, rápido como un destello. ¿Pero perforar un pulmón? La sangre se filtra en el pecho, lenta y brutalmente».

Se detuvo, con los ojos fijos en el pecho del hombre, y su muñeca tuvo un leve espasmo, casi imperceptible.

El cuchillo temblaba en su mano y el hombre parecía oír los latidos frenéticos de su propio corazón en el silencio.

Leonino continuó: «El vientre de un cerdo está lleno de estómago, hígado, bazo e intestinos. Lo mismo ocurre con los humanos».

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Levantó lentamente los párpados y dejó que su mirada recorriera el cuerpo del hombre, localizando cada órgano vital con una calma inquietante.

«Si se daña alguno de ellos, el cerdo está acabado», dijo con un suspiro burlón, fingiendo pesar. «¿Pero los puntos principales? Las arterias carótida, femoral y braquial. Un pequeño corte y la sangre brota como un géiser. Espera».

«No te vayas».

El hombre había llegado al límite, no podía soportar ni un segundo más. Desde el momento en que Leonino habló, el sudor lo empapó, pegándose a él como una segunda piel. Con cada paso lento que daba Leonino, blandiendo esos utensilios relucientes, la determinación del hombre se desmoronaba. Cualquier lucha que le quedara se esfumó, estaba ansioso por huir.

Cualquier rastro de valentía en su interior se convirtió en polvo. Ni siquiera sabía quién era Leonino, pero intuía perfectamente que no era un hombre con el que se pudiera meter.

Lanzó a Monique una última mirada amarga y luego salió corriendo como un ladrón en la noche.

Monique finalmente exhaló un largo y tembloroso suspiro.

Leonino dejó a un lado el cuchillo y el tenedor, y la fría fachada se desvaneció de su expresión. Al ver la mancha de vino tinto en el vestido de Monique, se quitó rápidamente el abrigo y se lo colocó con delicadeza sobre los hombros.

Cuando percibió la fragilidad que se escondía bajo su compostura, algo en lo más profundo de su ser se contrajo dolorosamente.

«Señorita Wilson», murmuró, «cuando nos quedamos atrapados en esa zona de guerra en Iracue, usted no era tan frágil».

Le estaba dando una pista, tratando de recordarle quién era realmente. Su voz se mantuvo firme, pero sus ojos transmitían una esperanza silenciosa y dolorosa.

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