Capítulo 685:

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Y justo cuando la nostalgia lo envolvía como un viejo abrigo, la vio. Cerca del escenario, junto a la grandiosidad de la mesa principal, Monique se mantenía erguida con un micrófono, guiando suavemente al camarógrafo como una tranquila directora de orquesta.

Desde el momento en que la vio, ella eclipsó todo lo demás. Se movía con una gracia que no provenía del esfuerzo, sino del conocimiento. Cada gesto era medido, perfecto. La profesionalidad irradiaba de sus dedos.

Pero fueron sus ojos los que lo cautivaron. Concentrados. Feroz. Llenos de pasión por lo que hacía. Para él, ella brillaba.

Ahora, finalmente entendía el consejo de Alden, y tenía que admitir que era genial.

La gala benéfica, según todos los indicadores, fue un triunfo.

Bajo el resplandor de la documentación oficial, Alden anunció las cifras: 320 millones recaudados para obras benéficas, mucho más allá incluso de sus previsiones más optimistas. Había aportado algunas piezas personales, pero sabía que la mayoría de los artículos de hoy tenían poco o ningún valor de mercado.

Los ricos eran criaturas pragmáticas. Los activos líquidos hablaban más alto que los artefactos cargados de nostalgia que acumulaban polvo en estantes de mármol.

Sin embargo, cada vez que la subasta comenzaba a estancarse, Helena levantaba casualmente su paleta, sin vacilar, deliberadamente. Cada vez que levantaba la mano, todas las cabezas se giraban; más ojos la seguían a ella que a los artículos en sí. Y así, siguió subiendo las apuestas hasta que cada pieza se vendió muy por encima de su valor.

Después de que cayera el martillo y se apagaran los aplausos, Monique siguió concentrada en su tarea, demasiado absorta en la edición de las imágenes como para pensar siquiera en comer. Ni siquiera se dio cuenta de que se le acercaba un hombre.

«Señorita, creo que este bolígrafo es suyo». La voz sonaba untuosa y falsa. Un hombre calvo se cernía junto a Monique, con una copa de vino tinto en una mano y el bolígrafo en la otra. Sus ojos lascivos la recorrían como grasa, deteniéndose donde no debían, demorándose demasiado.

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Incluso la piel flácida de sus mejillas parecía mirarla con lascivia. La sordidez no era un rasgo que ocultara, sino que irradiaba de él, densa y sofocante. Pero Monique, absorta en su pantalla, no se percató de su presencia. Sus dedos seguían trabajando y ella era ajena a la podredumbre que tenía a pocos centímetros.

Él tosió, fuerte y teatralmente, y luego lanzó una mirada desdeñosa a su pantalla. «¿De verdad hay gente que ve estas cosas? Los medios de comunicación como tú solo pulsan grabar y fingen que les importa. De todos modos, todo es un montaje».

Levantó la barbilla, como para proyectar algún tipo de superioridad.

No fue hasta que su desdén presumido interrumpió la concentración de Monique que se dio cuenta de que alguien estaba hablando. A su lado.

«Disculpe, señor. ¿Me estaba hablando a mí?».

El hombre arqueó sus escasas cejas, como si le complaciera haber captado su atención. «Si no me equivoco, usted es la señorita Wilson, ¿verdad?».

Sonrió mientras hablaba, pero la certeza de su voz no dejaba lugar a dudas. Sabía exactamente quién era ella.

Un escalofrío recorrió la espalda de Monique como una serpiente. Se le erizaron los pelos de la nuca y una lenta y espeluznante sensación de pavor comenzó a florecer.

Desde su llegada a Cheson, se había mantenido en un círculo reducido. Las únicas personas con las que había interactuado realmente eran Alden y su familia. La reunión de esa noche estaba repleta de la élite de la ciudad, la mayoría de los cuales no sabrían su nombre.

Sí, tal vez algunos medios de comunicación acérrimos podrían reconocer su rostro. ¿Pero este hombre? Él no era uno de ellos. Y por la sonrisa de suficiencia en su rostro, era obvio que no sentía ningún respeto por los periodistas. Eso solo dejaba una inquietante posibilidad.

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