Capítulo 905:

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Su voz se había estabilizado, aunque un leve temblor se aferraba a la última sílaba, delatando la tormenta que se agitaba en su interior. «Solo haz lo que te digo».

Colgó y dejó caer las piernas fuera de la cama, marcando de nuevo el número de Luis. La línea solo le respondió con esa repetición fría y mecánica.

«Mi hermano nunca se ha preocupado por nadie así. Si sientes lo mismo, no le hagas esperar».

Las palabras de Verena de la noche anterior resonaban en la cabeza de Miranda, insistentes, insoportables en su claridad.

«Luis, qué imprudente eres», susurró Miranda, con las palabras atascadas en la garganta. Arrancó el abrigo del sofá, se lo echó por los hombros y se precipitó hacia la puerta.

𝖧𝗂𝘀t𝗼𝘳𝘪а𝘀 q𝘂𝗲 ոo 𝗽𝘰𝗱𝘳𝗮́𝗌 𝘴o𝗹𝘵𝘢𝗋 e𝗇 𝘯ove𝗅а𝗌4𝗳𝗮𝗻.𝗰𝘰m

Apretó con fuerza el pomo, dejándose una marca roja en la palma de la mano al abrirla de un tirón. Una ráfaga de aire entró de golpe —húmeda por la lluvia de la tormenta, con un toque a cedro, tan cortante que le escocía en los pulmones—.

Y allí, bajo el cálido resplandor de las lámparas del pasillo, estaba sentado un hombre.

Luis.

Acurrucado en un taburete bajo, su alta complexión parecía encogida sobre sí misma. Su camisa blanca —una que ella conocía demasiado bien— estaba arrugada sin remedio. Sus pantalones negros estaban manchados de musgo y tierra, como si hubiera luchado contra la propia tierra para llegar hasta allí.

Un abrigo a juego colgaba holgadamente sobre el taburete a su lado, y dos cajas de regalo ornamentadas descansaban a sus pies, con las esquinas empapadas y ennegrecidas. Tenía un aspecto desaliñado.

Tenía la cabeza ladeada contra la pared, la barba incipiente le áspera en la mandíbula y unas ojeras que le ahondaban los ojos. Incluso mientras dormía, el subir y bajar de su garganta delataba el agotamiento. Parecía un hombre que había caminado toda la noche solo para encontrarla.

«¿Luis?»

El nombre brotó de sus labios como un sollozo.

Su pulsera inteligente vibraba frenéticamente contra su muñeca, registrando los altibajos erráticos de su corazón, como una montaña rusa que sube y baja.

El suave chasquido de la puerta lo despertó.

Sus pestañas se agitaron. Abrió los ojos —unos ojos que tan a menudo transmitían un frío glacial, ahora derritiéndose en luz al encontrarla—. «Estás despierta».

Su voz, ronca por la falta de sueño, pero cálida y firme, la envolvió como un bálsamo, calmando sus nervios a flor de piel.

Miranda tragó saliva con dificultad, sintiendo un nudo en la garganta.

Luis se levantó, recogiendo las cajas de regalo; el roce de las patas del taburete marcaba su movimiento. Llegó hasta ella de un solo paso, apartándole un mechón rebelde de la frente.

Sus dedos le rozaron la oreja, fríos y cuidadosos, como si ella pudiera romperse. «¿Por qué no has descansado un poco más?», le preguntó en voz baja.

Tenía el pelo enredado, los ojos enrojecidos por las lágrimas, y verla así le partió algo en lo más profundo de su ser.

«¿Por qué lloras?», susurró, deslizando el pulgar por su mejilla. El callo de la yema de su dedo rozó ligeramente su piel: un tacto tierno y áspero que la hizo temblar.

Miranda apartó la cara, con los labios apretados, negándole incluso el consuelo de una palabra.

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