Capítulo 901:

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Lorelei lo observó forcejear con la cuchara de madera, trazando círculos torcidos en la olla. Aquel movimiento torpe le trajo un recuerdo: su difunto marido dando tumbos en su diminuta cocina, intentando hornearle una tarta de cumpleaños en aquellos últimos y frágiles días. Se le escapó una risa, suave y cariñosa. Le dio un golpecito en el dorso de la mano a Luis con el rodillo. —En el sentido de las agujas del reloj —le indicó—. Trescientas sesenta vueltas. Si pierdes la cuenta, vuelve a empezar.

Neville se dispuso a llevar las manzanas hacia la cocina, pero Lorelei apenas giró la cabeza. —Esas no. Devuélvelas.

Se detuvo y la miró parpadeando, incrédulo. —Señora Hinks, estas son de primera calidad; recién importadas esta misma mañana.

Su voz tenía el pulido de una presentación en una sala de juntas. «La pulpa tiene veintidós en la escala Brix, y las fibras son un treinta y siete por ciento más bajas que las de los cultivares estándar…»

«Ya basta». Lorelei lo interrumpió. Golpeó suavemente el borde de la olla con los nudillos, marcados y fuertes tras décadas de trabajo. «Hace cuarenta años, mi marido hacía mermelada con frutos silvestres que recogíamos en las colinas. Por aquel entonces ni siquiera podíamos permitirnos el azúcar».

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Su mirada se suavizó y una sonrisa esbozó su rostro curtido mientras el recuerdo le iluminaba los ojos. «Y, sin embargo, aquella mermelada… era lo suficientemente dulce como para derretirme el corazón».

La cuchara de Luis se detuvo.

Neville, atrapado en el silencio, le lanzó una mirada desesperada.

«Haz lo que dice la señora Hinks», dijo Luis con suavidad.

«Los ingredientes no significan nada sin habilidad», continuó Lorelei, vertiendo agua en la olla. El vapor se arremolinaba hacia arriba, envolviéndola en una bruma plateada. Asintió con la cabeza hacia Luis, que ahora luchaba con un bol de claras de huevo. «Toma la masa de tarta, por ejemplo: dieciséis pliegues antes de que se le ocurra deshojarse. Si te saltas un pliegue, morderás cuero, no masa».

Para cuando Luis llegó a su centésima removida, le ardía la muñeca y, de alguna manera, una raya de harina se le había colado por la frente.

Lorelei le tendió un paño limpio. Se quedó paralizada cuando él lo utilizó, no para limpiarse la cara, sino para pulir primero la elegante banda de su sofisticada pulsera. Defendía esa baratija con uñas y dientes. No era difícil adivinar que no le pertenecía.

«Tu novia es investigadora, ¿verdad?», preguntó Lorelei con naturalidad, echando una pizca de sal marina en la olla burbujeante.

«Sí». Su voz era baja, tensa por la concentración mientras movía la cuchara en círculos implacables. «Es… extraordinaria».

La mirada de Lorelei se demoró en la mermelada que se espesaba. Recordó a su marido —frágil y cada vez más débil— tallando un dibujo de tarta en un molde y estampándolo en la parte trasera de su reloj de bolsillo.

—Jovencito —bromeó ella, esbozando una sonrisa—, esto que estás removiendo no es mermelada. Es una carta de amor.

La cuchara de madera se detuvo.

«Señora Hinks», murmuró Luis, y luego continuó con una especie de reverencia al llegar a su tercera centena de vueltas, «¿cómo se escribe una carta de amor?».

Su risa resonó por toda la cocina. De un cajón sacó una hoja de papel, amarillenta por el paso del tiempo, con la tinta manchada y salpicada de restos de mermelada.

Era la carta de amor que su marido había escrito cuarenta años atrás. «Mi marido escribió una vez que mis manos eran “el prototipo de Dios para hacer tartas”».

Le puso la frágil hoja en las manos de Luis, cubiertas de harina. «¿Ves? No necesitas adornos. Solo escribe lo que hay en tu corazón».

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