Capítulo 822:

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Era exactamente la actuación que Luis había esperado. Sherwood entrenaba bien a su gente: los hacía nerviosos, los hacía predecibles.

Luis se levantó lentamente y se aflojó la corbata con la naturalidad de quien se libera de las ataduras tras un largo día. «¿Te cuesta recordar?», preguntó en voz baja, casi en tono coloquial. «Quizá necesites un poco de ayuda».

Alisó el pliegue de la manga con meticuloso cuidado, mientras su expresión se endurecía como la piedra. «No te preocupes. Tenemos formas de hacer que la gente recuerde».

Sus ojos se posaron en Neville. Neville se movió de inmediato, con una eficiencia que rayaba en el instinto.

Dos hombres se abalanzaron sobre él como depredadores sobre su presa. Tiraron de las cuerdas que rodeaban las muñecas de Reginald con una rapidez contundente y lo izaron antes de que pudiera siquiera ordenar sus pensamientos.

El cáñamo áspero le rozaba la piel a Reginald. La polea chirrió mientras su mundo se tambaleaba; el suelo se alejaba y el techo parecía precipitarse hacia él.

La intensa luz de la lámpara del techo le punzaba los ojos, obligándole a cerrarlos. La sangre le retumbaba en las sienes y la habitación se difuminó en un zumbido brillante y desorientador.

«¡Suéltame!», gritó, retorciéndose mientras las cadenas traqueteaban y el metal chirriaba. «¡Estáis infringiendo la ley!»

La única respuesta fue el breve destello de una cerilla cuando Luis encendió un puro. La llama bañó su boca de ámbar durante un instante.

El humo se arremolinaba desde la punta en una cinta perezosa, sin hacer nada por suavizar la crueldad de su mirada.

𝗛i𝘀𝘁𝗼𝗋i𝗮s 𝗊uе 𝗻𝗈 ро𝖽𝗋𝗮́𝘴 ѕо𝗅𝗍𝘢r е𝘯 ոo𝗏𝖾𝗹𝗮𝘴𝟦𝗳an.𝖼o𝗺

Luis se apoyó contra un marco de hierro oxidado, con los ojos entrecerrados, como si las súplicas de Reginald no fueran más que una lluvia lejana.

Neville dio un paso adelante y le abrió la mandíbula a Reginald a la fuerza, sujetándole la carne floja con los dedos con una presión deliberada y quirúrgica. «El señor Sampson te ha hecho una pregunta. Responde con sinceridad».

Apretó con más fuerza, con una voz tranquila de una forma repugnante. «Si no hablas, te mantendremos colgado hasta que cedas. Tenemos formas de hacerte hablar antes de que exhales tu último aliento».

Antes de que la amenaza pudiera calar del todo, el hombre que manejaba la polea comenzó a girar la rueda.

Las cuerdas se tensaron. El grito de Reginald rasgó el almacén —un sonido desgarrador engullido por el hierro y el eco— hasta que solo quedó el ritmo metálico de las cadenas.

Cuando Luis dijo: «El 15 de junio, hace veinticinco años», y mencionó a Howe, Bohumil se estremeció en la silla de hierro como si le hubiera dado una descarga eléctrica. Levantó la cabeza de golpe, las gafas se le deslizaron por la nariz y abrió mucho los ojos al mirar a Luis con un horror crudo y descarnado.

El interrogatorio abrió de par en par una caja fuerte de recuerdos amarillentos: el resplandor cegador de una sala de partos; una mujer tumbada allí con un bebé nacido muerto; Howe metiéndole un sobre de manila en las manos temblorosas… y, lo más condenatorio de todo, el débil y ahogado gemido de un recién nacido, sofocado bajo una palma.

Bohumil tragó saliva con dificultad. El sudor le resbalaba por las sienes, empujando sus gafas hacia abajo hasta que quedaron colgando a medio camino de su nariz, dejando al descubierto unos ojos al borde del colapso.

«Luis… ¿Luis Sampson? ¿Eres Luis Sampson, el director general del Grupo Sampson?». Su voz se quebró, cada sílaba sonaba áspera como cristal roto.

Luis, con el puro en equilibrio entre los nudillos, se giró con una amenaza pausada. Una leve sonrisa se dibujó en sus labios, pero su mirada cortaba como una navaja.

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