Capítulo 672:

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—Parece bastante fácil —dijo él, con tono escéptico—. Pero ya sabes el riesgo que correría si hiciera algo así. Si el viejo Campbell se enterara, me echaría sin pensárselo dos veces.

—Quien no arriesga, no gana —respondió ella con una sonrisa peligrosa.

Al darse cuenta de que Franklin seguía dudando, Viola dio un paso adelante y, de repente, soltó un grito ahogado.

«Ahk…»

Se desplomó sobre el sofá, gimiendo de dolor.

«¿Qué te pasa?», preguntó Franklin, frunciendo el ceño mientras se acercaba a ella.

Viola apretó los labios, temblando. Varios fragmentos de cerámica rota se le habían clavado en los pies descalzos, y su piel blanca como la nieve estaba ahora manchada por finos rastros de sangre.

Mordiéndose el labio con aire dramático, se dejó caer contra el sofá, sin aliento.

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La visión de su cuerpo tembloroso, frágil y herido la hacía parecer una diosa afligida.

Sin pensárselo dos veces, Franklin se inclinó y le sujetó con cuidado los pies.

«No te muevas», murmuró, con la voz ahora más suave, casi tierna.

Luego se giró y gritó: «¿Dónde está la criada? ¡Trae gasas y medicinas!».

«¿Qué medicinas? No las necesito», respondió Viola, con una sonrisa apenas perceptible que se dibujó en su rostro.

De repente, le rodeó el cuello con los brazos y, acercando los labios a su oído, le susurró con voz baja y seductora.

«Tú eres mi medicina».

Franklin se había estado conteniendo durante demasiado tiempo. Al verla así —vulnerable y seductora a la vez—, la levantó en brazos y la llevó hacia la segunda planta.

Para cuando la criada llegó a la entrada con el frasco de medicina, ya no había nadie. Siguió el sonido que provenía de la escalera y se detuvo en seco al ver ropa esparcida por los peldaños.

Desde el dormitorio de la segunda planta llegaban los jadeos entrecortados de una mujer, cargados de deseo.

«Ah… Franklin… ahora creerás que hago todo esto por ti, ¿verdad?».

«Tienes razón», respondió él con voz ronca, «pero primero quiero ver cómo afronta Olivia esta crisis».

La alarma junto a la cama no dejaba de sonar. Olivia, medio dormida, se estiró y la apagó a ciegas, pero el sonido continuaba.

Frunciendo el ceño, abrió los ojos y miró el reloj: las tres de la madrugada.

Entonces se dio cuenta de que no era la alarma en absoluto, sino que era su teléfono vibrando.

—¿Presidenta Jones? Hay un incendio en el almacén —se oyó la voz de Dante al otro lado de la línea, tensa.

Esas palabras la hicieron incorporarse de un salto al instante. En cuestión de minutos, Olivia y Edward se dirigían hacia allí.

El fuego seguía arrasando el edificio cuando llegaron. Dos camiones de bomberos luchaban contra las llamas, pero el agua parecía lamentablemente insuficiente para hacer frente al desastre. Las chispas iluminaban la noche como brasas furiosas.

«¿Qué ha pasado?», preguntó Olivia en cuanto salió del coche.

Dante corrió hacia ella. Tenía la cara ennegrecida por el hollín y el sudor; la ropa manchada de ceniza.

«Revisé el inventario y me fui sobre las ocho. Más tarde le pedí a Freddie que volviera a comprobar este lote, pero me llamó hace una hora… me dijo que había un incendio. Aún no sabemos qué lo provocó, pero estoy seguro de que no fue culpa nuestra».

Olivia lo miró con dureza.

«¿Qué sentido tiene decir eso ahora mismo?»

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