Capítulo 84:

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The Blue Note estaba oscuro, lleno de humo y vivo con el jazz. Un saxofón gemía en el rincón.

Anjanette estaba sentada en un reservado con una copa de whisky, mientras Darryle contaba una historia sobre su poni de la infancia, esforzándose por hacerla sonreír.

Ella se disculpó y se dirigió al baño.

El corredor era angosto y tenue, con reservados VIP semiprivados a un lado separados por biombos de madera. Al pasar, una voz se filtró por las rendijas — y le puso la piel de gallina.

Morris.

Hablaba en voz alta, arrastrando las palabras. Por entre las tablas podía verlo recostado sobre una mujer joven que claramente no era su esposa, con una mano desapareciendo bajo la mesa.

«Esa víbora de Anjanette,» gruñó Morris. «Es solo una arrastrada cara. Probablemente se acostó con todo el consejo para conseguir ese puesto.»

La mujer soltó una risita. «Olvídala, mi amor. Me tienes a mí.»

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«Adam es un imbécil,» continuó Morris. «Está llorando por ella. Le dije — su lugar es en una esquina.»

Anjanette se detuvo. Esta vez no sintió ninganas ganas de tirarle una copa. Eso era sucio. Lo que se requería aquí era precisión.

Sacó su teléfono, silenció el obturador y alineó la cámara a través de la rendija del biombo.

Clic. Clic. Clic.

Las fotos eran nítidas. El rostro de Morris era inconfundible. La posición de su mano era innegable.

Abrió su app de mensajería segura y le escribió un mensaje rápido y encriptado a Jasmine: Necesito el número de celular personal de Linda Morris. Ahora.

Treinta segundos después, un número apareció en su pantalla.

Seleccionó la foto más clara. La adjuntó.

Para: Linda Morris. Asunto: Tu marido está trabajando tarde.

Enviar.

Luego abrió un segundo contacto — una columnista de chismes que sabía estaba sentada dos reservados más allá — y le envió la misma foto con una sola línea: Exclusiva. De nada.

Guardó el teléfono en el bolso y volvió a su mesa como si nada hubiera pasado.

Tardó menos de un minuto. Primero, se iluminó un teléfono en el reservado de la columnista — una bocanada de aire aguda, luego el tecleo rápido. Un momento después, una alerta de última hora sonó por todo el club. Luego otra. Luego un coro de timbres y vibraciones de notificaciones se propagó por el salón como una ola.

Una mujer en la barra ahogó un grito. «¡Dios mío — ese es…!»

Las cabezas giraron. Los teléfonos se levantaron. Los dedos apuntaron hacia el reservado VIP.

Entonces sonó el teléfono de Morris — una videollamada, el timbre disonante contra el jazz.

«¿Aló?» contestó, ajeno a todo. «Amor, estoy en una reunión —»

Los gritos del otro lado eran audibles desde seis metros de distancia.

«¿¡UNA REUNIÓN!? ¡VEO TU MANO, MORRIS! ¡VEO LA FOTO! ¡LÁRGATE! ¡VOY A CAMBIAR LAS CHAPAS!»

Morris dejó caer el teléfono. Miró a su alrededor y registró, todo de golpe, que cada cara a su alrededor se había vuelto hacia él. Vio su propia imagen reflejada en las pantallas de desconocidos.

Se puso de pie a tropezones, golpeando la mesa con la rodilla. La mujer joven chilló y lo empujó, cubriéndose la cara con las manos.

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