Capítulo 83:

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El trayecto en el elevador hacia abajo fue silencioso. Anjanette se recostó contra la pared espejada y cerró los ojos un momento. Ganar era agotador.

Las puertas se abrieron con un timbre en el vestíbulo. Salió con Darryle a su lado.

«¡Anjanette!»

Adam venía corriendo desde un elevador de servicio, sin aliento, cruzando el vestíbulo de mármol y atrayendo miradas atónitas de la recepcionista.

Se detuvo frente a ella.

«Espera,» jadeó.

Darryle avanzó instintivamente, pero Anjanette levantó una mano. «Espérame en el auto, Darryle.»

«Pero jefa —»

«Ve.»

Darryle se retiró, lanzándole a Adam una mirada afilada por encima del hombro.

Se quedaron solos cerca de los ventanales del piso al techo. Afuera, la lluvia disolvía el mundo en un borrón de gris y neón.

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«¿Qué pasa, Adam?» La voz de Anjanette sonaba cansada. «¿Me faltó alguna cláusula?»

«No es el contrato,» dijo. Extendió la mano hacia su brazo y se detuvo. «Eres tú. ¿Por qué no me lo dijiste? ¿Lo de los negocios? ¿Lo de la equitación? Si yo hubiera sabido que eras tan — capaz —»

«¿Si hubieras sabido?» Anjanette soltó una carcajada breve y afilada. «¿Si hubieras sabido, qué? ¿Me habrías amado?»

«Te habría respetado,» dijo Adam.

«Eso es peor,» dijo ella. «Me estás diciendo que no merecía respeto cuando era simplemente tu esposa. Cuando simplemente hacía de tu casa un santuario.» Se acercó un paso, con los ojos ardiendo. «¿Recuerdas mi cumpleaños número veinticuatro, Adam?»

Él parpadeó. Buscó en su memoria y solo encontró un borrón.

«Te hice unas mancuernillas,» dijo ella. «Pasé seis meses en el pequeño estudio que monté en la casa de huéspedes, aprendiendo orfebrería por mi cuenta. Fundí la plata yo misma y las grabé a mano — plata, con una pequeña incrustación de lapislázuli.»

El rostro de Adam palideció. Recordaba. Una caja pequeña.

«La abriste,» continuó Anjanette, con la voz temblando por el esfuerzo de contener algo enorme. «Dijiste ‘Gracias.’ Y luego, camino a la gala, se las diste al chofer porque se te olvidó darle propina.»

Las palabras golpearon a Adam como un puñetazo en el pecho. «Yo — no me di cuenta de que eran —»

«¡No preguntaste!» dijo Anjanette, con la voz bajando a un siseo feroz y contenido. «Nunca preguntaste. Viste un regalo barato de una esposa sencilla y lo tiraste. Igual que tiraste mis opiniones sobre las finanzas. Igual que me descartaste cuando se cayó el avión.»

«Lo siento,» susurró Adam.

Las palabras se sentían inadecuadas — pequeñas y delgadas contra la magnitud de lo que ella cargaba.

«No quiero tu disculpa,» dijo Anjanette. «Quiero que entiendas que no me perdiste porque yo cambié. Me perdiste porque eras ciego.»

Se abotonó el abrigo.

«Regresa a tu torre, Adam. Trata de no incendiarla.»

Se giró y caminó hacia afuera, hacia la lluvia. El valet esperaba con un paraguas, y ella pasó de largo y entró al auto sin voltear.

Adam vio las luces traseras disolverse en la tormenta. Luego miró su propio reflejo en el muro de vidrio — un hombre con un traje caro completamente, absolutamente vacío.

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