Capítulo 256:

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Se le cortó la respiración, un bloqueo físico que le oprimía el pecho.

Eso no era Nirvana.

Eso era La sonata a la luz de la luna.

Cerró los ojos y, de repente, se encontró de nuevo en el estudio estéril y silencioso del ático de la mansión Horton. Fue hace tres años. Adam llevaba tres días sin volver a casa. Estaba sola, rodeada de muebles fríos y minimalistas que él había elegido pero que nunca había usado. Había esbozado este vestido en medio de aquel silencio opresivo, volcando su soledad en el grafito. Había diseñado la malla para que pareciera una jaula que se rompía, utilizando un simple lápiz 2B, lo único que había sobre el escritorio a las 3 de la madrugada, dibujando con una urgencia desesperada que no le dejaba tiempo para buscar el carboncillo adecuado.

Nunca había confeccionado el vestido. No podía permitirse la tela. Había dejado atrás el cuaderno de bocetos cuando huyó, enterrado en una caja de viejos abrigos de invierno.

Gwen no se había limitado a copiarlo. Había robado el dolor de Anjanette y lo llevaba puesto como si fuera un disfraz.

Julian sintió que Anjanette se ponía rígida a su lado. Bajó la mirada y vio su rostro, pálido, con los ojos muy abiertos en una mezcla de conmoción y furia que nunca antes había visto.

—¿Anjanette? —susurró—. ¿Qué pasa?

—Es mío —dijo Anjanette, con la voz reducida a un susurro entrecortado.

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—¿Qué?

—Ese diseño —dijo Anjanette, con la voz cobrando fuerza, volviéndose de acero. «Lo dibujé yo. Hace tres años. En ese ático».

Julian giró bruscamente la cabeza hacia el escenario. Entrecerró los ojos hasta convertirlos en rendijas.

En el escenario, Baxter le estaba pasando el micrófono a Gwen. «Cuéntanos, Gwen. ¿Qué te inspiró esto?».

Gwen cogió el micrófono. Pareció nerviosa por un segundo, y luego recitó las palabras que se había aprendido de memoria de los márgenes del cuaderno de bocetos robado.

«Me inspiró… la soledad», dijo Gwen, con la voz temblorosa por una emoción fingida. «La sensación de esperar a alguien que nunca llega. La frialdad de una casa vacía».

Anjanette sintió cómo le subía la bilis por la garganta. Esos eran sus pensamientos. Su dolor. Y ahora se estaban representando para ganarse los aplausos.

Gertrude gritó desde la primera fila: «¡Llevó meses trabajando en ello! ¡Encerrada en su habitación! ¡Mi pobre niña sufrió por su arte!».

Los aplausos volvieron a crecer.

Anjanette dio un paso adelante. Le temblaban las manos, no por miedo, sino por las ganas de arrancarle el vestido al maniquí.

Julian la agarró del brazo. «No subas ahí. Así no. Parecerás la agresora».

Anjanette se detuvo y miró a Julian. Tenía los ojos secos, ardiendo con un fuego azul y frío.

«No voy a montar un escándalo, Julian», dijo. «Voy a acabar con ella».

Los aplausos acabaron por apagarse y la multitud se dispersó para charlar y beber. Gwen estaba rodeada de admiradores, embriagada por la euforia del éxito.

Anjanette respiró hondo. Se alisó el vestido y se puso una máscara de cortés curiosidad.

—Espera aquí —le dijo a Julian.

Se abrió paso entre la multitud, separando el mar de esmoquin negros, y se acercó al profesor Baxter, que estaba de pie cerca del escenario.

—Profesor —dijo Anjanette con calidez—. Es una obra verdaderamente extraordinaria.

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