Capítulo 157:

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Los jalaron hacia arriba. Sus pies abandonaron el patín justo cuando el helicóptero se sacudió violentamente hacia un lado.

Kieran se lanzó a la canastilla oscilante con los nudillos blancos de sujetarse a los bordes. Los dos fueron izados hasta el vientre del Sikorsky justo cuando el helicóptero azul de abajo rozó una ola, volteó y se estrelló contra el océano.

Boom.

Un géiser de agua y escombros erupcionó hacia arriba.

Anjanette yacía en el piso metálico del Sikorsky, el pecho agitado. Julian se agachó sobre ella, desabrochando el arnés con manos expertas, el rostro pálido, los ojos muy abiertos por la adrenalina.

«¿Estás herida?» exigió saber, con las manos moviéndose rápido —revisándole los brazos, la cabeza.

«Estoy bien», logró decir Anjanette. Miró a Kieran, desplomado contra la pared del fondo, dando un tembloso pulgar arriba.

«Estás loco», susurró Anjanette mirando a Julian. «Bajaste.»

«Te dije que te iba a atrapar», dijo. La jaló contra su pecho, y ella se dio cuenta de que él temblaba —el hombre que poseía bancos e islas, temblando porque casi la pierde.

Anjanette presionó el rostro contra el chaleco táctico de Julian y sintió, por primera vez en lo que parecían meses, una seguridad verdadera.

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«¿Cómo supiste?» preguntó.

«Tengo un helicóptero rastreándote desde ayer», admitió Julian. «No confío en Barak. Y no confío en la suerte.»

El piloto del Sikorsky llamó desde la cabina. «Señor, la guardia costera está respondiendo en el lugar del accidente. Creen que todos a bordo murieron.»

Julian miró a Anjanette. «Que sigan creyéndolo.»

«¿Qué?»

«Si Barak cree que estás muerta, deja de cazarte», dijo Julian. «Nos mantenemos fuera del radar —mi isla frente a la costa de Maine. Reagrupamos. Luego volamos a Dubái para la resurrección.»

En Nueva York, la noticia se difundió en menos de una hora.

ÚLTIMA HORA: Accidente de helicóptero cerca del puente Verrazzano. No se esperan sobrevivientes.

Adam Horton estaba de pie en su oficina mirando el televisor. El sonido de la transmisión se desvaneció en un zumbido sordo. Las piernas le fallaron —sin ningún colapso dramático, sino un doblegarse silencioso y sin huesos. No salió ningún grito. El sonido quedó atrapado en su garganta, un nudo de agonía tan apretado que lo asfixiaba. El vaso de cristal se escurrió de su mano y se hizo añicos en el piso de mármol, el whisky extendiéndose por el azulejo en una lenta floración ámbar. Miró los vidrios rotos y solo vio escombros en agua gris.

La había advertido. No la había detenido. En todos los sentidos que importaban, la había fallado.

En su propia oficina al otro lado de la ciudad, Barak Haynes sirvió una copa de champán. La levantó hacia la pantalla del televisor.

«Descansa en paz, Lady A», dijo sonriendo. «Jaque mate.»

La isla privada de los Sterling era una joya irregular frente a la costa de Maine, envuelta en neblina y pinos. La casa principal —una fortaleza de vidrio y piedra— se asentaba sobre un acantilado por encima de las olas que rompían abajo.

Habían pasado veinticuatro horas desde el accidente.

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