Capítulo 143:

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Anjanette estaba sentada en el sofá de lino beige, con las piernas recogidas bajo ella, la videollamada con su abuelo recién terminada. Su voz, áspera por la edad pero de acero por la autoridad, todavía le resonaba en los oídos. Regresa a casa. No era un ruego. Era una convocatoria.

En la cocina, Kieran hurgaba en un bote de Häagen-Dazs con una cuchara de plata; el tintineo del metal contra el cerámico era el único sonido en la habitación. Lachlan estaba desparramado en la alfombra, toqueteando el rotor de un dron de vigilancia con un destornillador pequeño sujeto entre los dientes.

Era tranquilo. Por exactamente tres segundos.

Entonces empezaron los celulares.

No un timbre —una convulsión. Tres iPhones comenzaron a vibrar al unísono: el de Anjanette en la mesa de centro, el de Kieran en el mostrador, el de Lachlan en el suelo. El sonido era un zumbido áspero y sincronizado contra las superficies duras, los tonos de notificación superponiéndose en una disonante sinfonía de urgencia digital.

Lachlan escupió el destornillador en la palma. Sus ojos se entreceraron mientras tomaba el celular. El color le abandonó el rostro con tanta rapidez que parecía un golpe físico.

«Anjie», dijo Lachlan con voz tensa. «No desbloquees tu celular.»

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Kieran abandonó el helado, saltó sobre el mostrador de la cocina y agarró su dispositivo. «¿Qué demonios es esto?»

«El proyector», ordenó Lachlan corriendo a su laptop. «Ya.»

Un momento después, la pantalla de sesenta pulgadas de la pared parpadeó y cobró vida. No era una película. Era Twitter —y tendencia en el número uno, con más de dos millones de impresiones en los últimos diez minutos, había un hashtag que le revolvió el estómago a Anjanette.

#AnjanetteExposed

«Él lo hizo», susurró Anjanette. No necesitaba preguntar quién. Reconocía la fría familiaridad de las tácticas de Barak Haynes. No peleaba con los puños. Peleaba con la mugre.

En la pantalla, un video se reprodujo automáticamente. Barak Haynes estaba sentado en un sillón de cuero, luciendo exactamente como un padre apenado y agraviado, soplándose los ojos secos con un pañuelo.

«Mi hija está en una cama de hospital por el estrés que esta mujer le causó», tronó su voz a través del sistema de sonido envolvente. «Investigamos —no teníamos alternativa. Y lo que encontramos me rompe el corazón por Adam Horton. Se casó con un fantasma. Con una farsa.»

El video cortó a una presentación de diapositivas. Las imágenes eran borrosas, tomadas desde lejos, pero la persona era inconfundible. Anjanette en la cubierta de un superyate en Mónaco. Anjanette entrando a una villa privada en el lago de Como. Anjanette riendo con un anciano magnate petrolero en Riyadh.

Para un ojo desinformado, resultaba devastador —el itinerario de una escort de lujo.

«Dice ser una don nadie», continuó la voz en off de Barak, rezumando falsa lástima. «Pero las don nadies no vacacionan en embarcaciones de cien millones de dólares. No a menos que les paguen por estar ahí. Y aunque su imagen pública como la célebre diseñadora ‘La Sirena’ pueda abrir ciertas puertas, no explica este nivel de acceso —a menos, claro, que sus diseños no fueran lo único que estaba a la venta.»

Luego vino el golpe de gracia. Un documento apareció en pantalla. Un registro de transferencia bancaria. Cinco millones de dólares. Remitente: Desconocido. Destinataria: Anjanette Vance.

«Falso», gruñó Kieran arrojando su celular sobre el cojín. «Eso es una falsificación. Y bastante mala.»

«No importa», dijo Anjanette poniéndose de pie. Sus manos estaban firmes, pero el corazón le golpeaba contra las costillas. «El público no verifica códigos SWIFT. Solo lee los encabezados.»

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