Capítulo 142:

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«No, Abuelo», dijo Anjanette. «Algunos moretones. La herida vieja se queja, pero estoy bien.»

«¿Y los hombres?»

«Detenidos. Hablaron. Barak Haynes será acusado formalmente antes del amanecer.»

Don Christian asintió lentamente. «Bien. Ya instruí a nuestros bancos para que exigieran el pago inmediato de los préstamos de Haynes Construction. Para mañana, Barak no tendrá un centavo —pasará el resto de su vida peleando juicios que no puede costear.»

«Gracias, Abuelo.»

«Pero no es por eso que llamé», dijo Don. Se inclinó hacia delante. «Es la hora, habibti. Ya jugaste en el lodo suficiente.»

La respiración de Anjanette se cortó. «¿Hora de qué?»

«Mi Jubileo de Platino. La semana que viene. Será la mayor reunión de riqueza y poder que el mundo haya visto en una década —reyes, presidentes, magnates. Todos estarán ahí.»

«Lo sé», dijo Anjanette.

«Quiero que estés ahí», dijo Don con firmeza. «No como Anjanette Vance. No como la Presidenta de la sucursal norteamericana. Quiero que entres como Anjanette Christian. La heredera. La futura Presidenta.»

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La habitación quedó en silencio. Kieran y Lachlan cruzaron una mirada.

«Significa dejar Nueva York», dijo Anjanette en voz baja. «Significa dejarlo todo atrás.»

«Ya no te queda nada en Nueva York», dijo Don. «El chico —Adam— es un juguete roto. Lo has superado. Regresa a casa, Anjanette. Ocupa tu lugar.»

Anjanette miró por la ventana. El horizonte de Nueva York brillaba en el crepúsculo —la ciudad donde se había enamorado, donde la habían destrozado y donde se había reconstruido, pieza por pieza.

Pensó en Adam. Su voto en la sala de juntas. Su advertencia desesperada en el elevador. Al final, había intentado hacer lo correcto. Había intentado ser decente.

Pero la decencia ya no era suficiente.

«Está bien», susurró Anjanette. «Me iré a casa.»

«Bien», dijo Don. «El avión estará listo cuando tu trabajo en Nueva York esté verdaderamente terminado. Aplasta a Barak por completo. No dejes cabos sueltos. Luego regresa a casa.»

La pantalla quedó en negro.

Anjanette se levantó y caminó hacia la ventana, apoyando la palma abierta sobre el vidrio frío.

Cincuenta bloques al sur, en un departamento a oscuras, Adam Horton estaba solo con un vaso de whisky que no había tocado, mirando fijamente su celular —esperando un mensaje, una llamada, cualquier señal de que ella estaba a salvo.

Nunca llegó.

Anjanette se apartó de la ventana. «Jasmine», llamó cuando su asistente apareció en la puerta. «Empieza a empacar mis maletas. Pronto nos vamos a Dubái. Pero antes, tenemos una ciudad que limpiar.»

El jet privado programado para salir esa noche a Dubái fue discretamente pospuesto. La limpieza, resultó, había que terminarla antes del despegue. La ciudad todavía no había terminado con ella.

El aire en el penthouse del Upper East Side —habitualmente un vacío de clima controlado caro y silencio— se sentía pesado, como la caída de presión antes de que un tornado toque tierra.

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