Capítulo 103:

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La casa era magnífica: techos altísimos, pisos de mármol en damero, retratos al óleo de antepasados mirando desde arriba con ojos juiciosos. Pero para Anjanette, simplemente era casa.

«Te ves delgada,» comentó Genevieve, pellizcándole el brazo. «Hay que alimentarte. Pierre preparó el desayuno.» Hizo una pausa, con una sonrisa traviesa curvándose en sus labios. «Y resulta que Julian acaba de regresar de Milán.»

Anjanette dejó de caminar. «¿Julian? Pensé que estaba manejando el desastre de la semana de la moda.»

«Volvió volando cuando se enteró de que venías,» dijo Genevieve con desparpajo. «Estaba muy… preocupado.»

Anjanette gimió. «Tía, por favor. No empieces.»

«¿Empezar qué?» Genevieve fingió inocencia. «Es guapo. Es exitoso. Te adora. Y es mi hijastro. Nuestras líneas familiares son lejanas, pero nuestros corazones no. Sería una pareja perfecta.»

«Es raro,» dijo Anjanette. «Crecimos juntos.»

«La realeza se casa con primos,» desestimó Genevieve con un gesto de la mano. «Ustedes son prácticamente desconocidos comparados con los Habsburgo.»

«Acabo de divorciarme, Genevieve. No estoy buscando salir con mi primo adoptivo.»

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«¿Quién habló de salir? Solo… obsérvalo.»

Como si fuera una señal, una voz llegó flotando desde la gran escalera.

«Madre, ¿otra vez intentas venderme como caballo de exposición?»

Anjanette levantó la vista. Julian Sterling bajaba las escaleras. Era el opuesto visual de Adam en todos los sentidos — donde Adam era oscuro e intenso, Julian era dorado. Cabello rubio que parecía perpetuamente despeinado, ojos azules que se arrugaban en las comisuras, y una gracia relajada y desgarbada. Llevaba pantalones de lino y una camisa blanca suelta con las mangas enrolladas.

Llegó al pie de las escaleras y fue directo hacia Anjanette, tomándole la mano y presionando los labios sobre sus nudillos, con los ojos bailando de diversión.

«Bonjour, prima querida,» dijo. «¿O debería decir Madame Présidente?»

Anjanette jaló su mano hacia atrás pero no pudo contener una sonrisa. «Julian. Para.»

«Y se te ve como que necesitas un trago.» Estudió su cara, con la expresión poniéndose seria por un momento. «Vi las noticias. El Met Gala. El vestido. Parecías un arma, Anjie. Fue precioso.»

«Se sentía como armadura,» admitió Anjanette.

«Pues quítatela,» dijo Julian. «Estás segura aquí. Lo único contra lo que tienes que pelear es la campaña de madre para engordarte con foie gras.»

Genevieve le dio un manotazo en el brazo. «Respeta a tus mayores. Ahora ve a refrescarte, Anjanette. Tu cuarto está listo — mandé que pusieran hortensias frescas.»

Anjanette subió las escaleras, con la mano deslizándose por el pesado barandal de roble. Por primera vez en meses, sus hombros cayeron. No era la directora ejecutiva. No era La Sirena. Era simplemente una chica que había vuelto a casa a lamer sus heridas.

Dos días después, el cielo sobre París era de un azul brillante e intenso. El barrio Le Marais zumbaba con turistas, locales y el murmullo inconfundible de la pretensión artística.

«Sigo pensando que esto parece pintura derramada,» susurró Julian — en voz alta.

Estaban parados en el centro de una galería austera y blanca, mirando un lienzo que era una explosión caótica de colores primarios.

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