Capítulo 92:

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«¡Me ha llamado así… me ha llamado así delante de todo el mundo!», chilló Allena con la voz quebrada. Se arañaba los brazos con las uñas, con la mirada desquiciada. «¡Todos se reían de mí, August! ¡Todos piensan que soy basura!».

«No piensan eso», mintió August, con la voz tensa por el pánico. Extendió las manos para agarrarle las suyas, intentando evitar que se arañara. «Yo me encargaré de ellos. Destruiré a cualquiera que lo repita».

Allena se zafó violentamente de su agarre.

«¡Es el coche!», gritó, señalando con un dedo tembloroso el parabrisas. «¡Es esa maldita matrícula! ¡Se está burlando de nosotros! ¡Les está demostrando a todos que sigue siendo su mujer! ¡No puedo soportarlo, August! ¡No puedo!».

August tragó saliva con dificultad. Su mente lógica sabía que la matrícula no era más que una designación de la IA. Pero al ver el rostro devastado y bañado en lágrimas de Allena, la lógica se desvaneció. Se sintió consumido por la necesidad primitiva y desesperada de hacer que dejara de llorar.

«Haré que la cambie», prometió frenéticamente.

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«¡No!», sollozó Allena, ocultando el rostro entre las manos. «¡Eso no basta! ¡Quiero aplastarla! ¡Quiero que todo el mundo sepa que yo soy la que importa!«

Levantó la vista, y sus ojos se endurecieron con una mirada despiadada y exigente.

«Quiero una matrícula», exigió, con la voz reducida a un susurro áspero. «Quiero la matrícula más exclusiva del estado. Quiero la A sola. Quiero que todo el mundo sepa que has movido cielo y tierra por mí».

August se quedó paralizado.

En Nueva York, las matrículas de una sola letra eran míticas. Estaban estrictamente reservadas para las más altas esferas de la élite política. Gobernadores, senadores, dinastías de la vieja aristocracia que habían construido la ciudad. Exigir una para una amante no solo era arrogante. Era un abuso flagrante y muy visible del capital político. Atraería el escrutinio de la prensa y la furia de la vieja aristocracia.

Dudó un segundo.

Allena se dio cuenta. Le temblaba el labio inferior y una nueva oleada de lágrimas le resbalaba por las mejillas. «No me quieres. Ni siquiera vas a hacer esto por mí».

Las lágrimas fueron el detonante. Pero mientras August contemplaba su rostro lloroso, una motivación más oscura y egoísta se cristalizó en su mente.

Oyó la voz burlona y aristocrática de Alastair Cromwell resonando desde el salón de recepciones, castrándolo públicamente, cuestionando su virilidad y su poder. Los susurros de la élite médica aún le quemaban el orgullo. Necesitaba un arma. Necesitaba un monumento. Necesitaba una demostración de poder tan colosal, tan innegablemente corrupta e intocable, que obligara a toda la ciudad a inclinarse ante él de nuevo.

Hacerse con esa mítica placa no se trataba solo de secar las lágrimas de Allena. Se trataba de recuperar violentamente su trono y demostrar a todos los bastardos de Nueva York que él seguía siendo el rey indiscutible de la jungla de asfalto.

—De acuerdo —dijo August al instante, con la palabra saliendo a borbotones en un suspiro desesperado—. De acuerdo. La conseguiré. Llamaré a la oficina del gobernador mañana por la mañana. Pediré que me devuelvan los favores. Tendrás la matrícula «A» para finales de semana.

Los sollozos de Allena cesaron al instante. Una lenta y triunfante sonrisa se dibujó en su rostro. Se inclinó sobre la consola central y apoyó su mejilla mojada contra el hombro de él.

«Te quiero, August», susurró.

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