Capítulo 89:

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Elisa dejó su copa de champán en la bandeja de un camarero que pasaba por allí. Se alisó la parte delantera de la chaqueta y comenzó a caminar hacia el centro de la sala.

Allena acababa de abrirse paso a empujones hasta la primera fila de la multitud. Esbozó una sonrisa desesperada y aduladora y extendió la mano hacia el titán de la medicina.

«¡Doctor Blevins! Soy la doctora Allena Mills, le envié mi investigación sobre…»

El Dr. Blevins ni siquiera la miró. Pasó de largo junto a su mano extendida como si fuera un mueble.

Sus ojos agudos y de anciano se habían fijado en la mujer que caminaba tranquilamente hacia él con su traje gris pizarra.

Su rostro severo se iluminó al instante con una enorme y alegre sonrisa. Abrió los brazos de par en par.

—¡Faye! —exclamó el doctor Blevins con voz atronadora, que resonó entre la multitud—. ¡Mi alumna más brillante! ¡Por fin has salido de tu escondite!

Toda la sala se quedó paralizada.

Allena, que estaba a unos centímetros de distancia, giró lentamente la cabeza.

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Miró a Elisa. Miró a la genio nominada al Nobel que abrazaba a la mujer a la que ella había llamado «enfermera de parque de caravanas».

Allena se quedó completamente pálida. Las rodillas le fallaron ligeramente. La aplastante realidad de la supremacía de Elisa se abatió sobre ella, enterrándola viva ante toda la élite médica de Nueva York.

La recepción terminó con Elisa situándose en la cima absoluta de la jerarquía de la sala.

Salió del Edificio Federal por la salida VIP; el aire fresco de la noche fue un alivio bienvenido frente a la sofocante adulación de la multitud. Bajó los amplios escalones de piedra hacia la zona de aparcacoches.

Unos instantes después, las pesadas puertas de cristal se abrieron de nuevo.

August y Allena salieron. El rostro de Allena era una máscara de pura y auténtica desdicha. Sus sueños académicos acababan de ser destrozados públicamente. August parecía agotado y furioso, con la mano envuelta en un pañuelo blanco manchado de sangre procedente de los cristales rotos.

Se detuvieron a unos metros de Elisa, esperando su coche. El silencio entre ellos era tóxico.

Un gruñido mecánico, grave y agresivo, resonó por la calle.

El aparcacoches acercó el Porsche 911 GT3 de Elisa, de color gris ágata oscuro, a la acera. Las líneas elegantes y depredadoras del coche reflejaban la luz de las farolas.

Elisa dio un paso adelante y sacó unas gafas de sol oscuras de su bolso a pesar de que ya era de noche. Le gustaba la barrera física que le proporcionaban.

Cuando se dispuso a abrir la puerta, los ojos llenos de lágrimas de Allena se fijaron en la parte trasera del Porsche.

Vio la matrícula personalizada de Nueva York.

Decía: FAYE 01.

La mente de Allena, ya fracturada por los celos y la humillación, se derrumbó. El número uno. Una declaración pública. En su mente paranoica y profundamente insegura, ese 01 no era un número de modelo ni una secuencia. Era una clasificación. Era Faye gritando al mundo que ella era, y siempre sería, la principal. La original. La número uno en la dinastía en la que Allena intentaba infiltrarse tan desesperadamente.

«¡Psicópata!»

La voz de Allena resonó con un chillido en la tranquila zona del servicio de aparcacoches.

Se abalanzó hacia delante, sin hacer caso de su bota ortopédica, y golpeó con la mano abierta contra la ventanilla del lado del conductor del Porsche, impidiendo que Elisa abriera la puerta.

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