Capítulo 70:

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—Sube —le ordenó—. Tengo una reunión en Midtown. Mick puede dejarte por el camino. No tengo tiempo para leer en los periódicos de mañana que te has pillado una neumonía. Muévete.

Elisa miró la lluvia torrencial. Miró la frágil caja de madera que había en el asiento de al lado. Si intentaba ir andando hasta una estación de metro, la caja se estropearía. Su propio coche era un ataúd de metal.

Apretó los dientes, cogió su bolso y la caja de música, y abrió la puerta de un empujón.

Corrió a toda prisa bajo la lluvia y se deslizó en el asiento trasero del Maybach.

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La pesada puerta se cerró con un golpe sordo, como el de una cámara acorazada, aislándola del rugido de la tormenta.

El interior olía a cuero de alta calidad y a la colonia de August. La climatización expulsaba aire cálido y seco.

Elisa se sentó lo más lejos de él que le fue físicamente posible, apretándose contra la puerta opuesta, con los brazos bien ajustados alrededor de la caja de música.

August no la miró. Estaba fijando la vista en una tableta, leyendo un informe financiero.

El coche se alejó de la acera y se incorporó con suavidad al caótico tráfico. El silencio en el habitáculo era denso y opresivo.

Condujeron durante diez minutos, en dirección norte por la vía elevada FDR Drive. El East River, a su lado, era una masa negra y agitada bajo la tormenta.

El silencio se rompió con un tono de llamada agudo y melódico.

Provenía del teléfono privado de August, que descansaba sobre la consola central.

Elisa echó un vistazo a la pantalla. En el identificador de llamadas ponía: Allena.

August soltó la tableta de inmediato. Agarró el teléfono y contestó.

«¿Allena? Cariño, ¿qué pasa?». Su voz se transformó al instante. El multimillonario frío y arrogante desapareció, sustituido por un protector frenético y profundamente preocupado.

Elisa apartó la cabeza, mirando fijamente por la ventanilla azotada por la lluvia, mientras una familiar oleada de repugnancia la invadía.

«¡August!». La voz de Allena sonó por el altavoz, aguda e histérica. «¡August, tengo mucho miedo! ¡Acaba de fallar la luz en el piso! ¡Ha habido un trueno enorme, me he sobresaltado y me he tropezado con la alfombra!»

August se quedó rígido. «¿Te has hecho daño en el tobillo? ¿Estás sangrando?»

«¡Me duele muchísimo!», sollozó Allena en voz alta. «¡No puedo apoyar el pie! ¡Estoy en el suelo, a oscuras! ¡Por favor, ven a casa! ¡Por favor!»

«No te muevas», ordenó August, con la voz temblorosa por el pánico auténtico. «No intentes levantarte. Voy para allá. Estaré allí en diez minutos».

Colgó.

Se inclinó hacia delante y dio un golpe con la mano contra la mampara de cristal que separaba la parte trasera del conductor.

—¡Mick! —rugió August—. ¡Da la vuelta! ¡Ve al piso de Central Park South ahora mismo! ¡Usa las sirenas si es necesario!

Mick miró nervioso por el retrovisor.

—Señor —dijo vacilante—. Estamos en el tramo elevado de la FDR. La siguiente salida está a dos millas. Y… la señora Wilder sigue en el coche.

August se quedó paralizado.

Giró lentamente la cabeza y miró a Elisa.

Tenía los ojos desorbitados, completamente consumidos por la imagen de Allena tendida, herida, en la oscuridad. Miró a Elisa no como a una persona, sino como a un obstáculo. Un lastre que le ralentizaba.

«Detén el coche», le dijo August al conductor. Su voz era monótona, desprovista de toda empatía humana.

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