Capítulo 616:

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Jewel abrió mucho los ojos al fijarse en la cadena de ceros. Se le escapó un grito ahogado, seguido de una carcajada de alegría e incredulidad. «¡Dios mío! ¡Lo has conseguido! ¡De verdad le has sacado cinco millones de dólares a ese idiota insustancial!»

Elisa guardó el móvil. «Eso es solo la cuota de inscripción», dijo, secándose los labios. «Lo mejor está aún por llegar».

Ya vestidas y listas, bajaron al garaje. El deportivo de baja altura de Jewel las esperaba. Se subieron y se unieron a la corriente de vehículos de lujo que fluía hacia el este, saliendo de la ciudad, una peregrinación de los ricos y poderosos que se dirigían hacia los Hamptons.

El destino era la extensa finca frente al mar de la familia Thatcher en Long Island, un lugar tan exclusivo que tenía su propio código postal.

Mientras el coche avanzaba a toda velocidad por la autopista, Elisa echó la cabeza hacia atrás y cerró los ojos. No estaba descansando. Estaba realizando un diagnóstico, una lista de comprobación previa a la batalla.

August y Allena estarían allí. Serían insufribles, alardeando de su nuevo «compromiso» y de lo que consideraban una victoria. Tendría que aguantarlo.

L. Thorne estaría allí. Tendría que sortear el traicionero y difuso terreno de su «compromiso» público, una actuación ante un público de tiburones.

Cyprian Thatcher, el anfitrión, que la había mirado con una mezcla de diversión e interés depredador. Una variable desconocida.

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Y Helena Hawthorne. La reina. La aliada a la que tenía que ganarse y con la que debía consolidar su relación.

Aquello no era una fiesta. Era un tablero de ajedrez, y cada invitado era una pieza, ya fuera una amenaza o una oportunidad.

A miles de pies por encima de ellos, en la silenciosa cabina presurizada de un Gulfstream G650, August también se dirigía a Long Island. Ya podía caminar, pero el dolor profundo y punzante en la espalda era un recordatorio constante y molesto de aquel momento de instinto inexplicable.

Acababa de autorizar personalmente la transferencia bancaria de cinco millones de dólares a Aethel. Se dijo a sí mismo que era una inversión estratégica, un gasto necesario para adquirir la tecnología que pondría a Vanguard —y a Allena— en el mapa. También era, se admitió a sí mismo, una última y brutal demostración de poder. Estaba comprando su creación, demostrando que su genio no valía nada sin su capital. La estaba separando de su propio legado.

Su asistente le entregó una tableta con la información más reciente sobre los asistentes clave a la gala. Se desplazó por la pantalla, con el rostro impasible, hasta que se topó con su perfil.

Elisa Wilder.

La foto era una instantánea tomada hacía unos días en un acto universitario. Llevaba el traje negro austero que había elegido para esa noche. Llevaba el pelo recogido, su expresión era fría y sus ojos… sus ojos desprendían una mirada de inteligencia tan feroz e inquebrantable que le provocó una extraña sacudida de frío por todo el cuerpo. Era el rostro de una desconocida. Una desconocida formidable.

Cerró de un golpe la tableta, con la mandíbula apretada.

—Asegúrate de que el perímetro de seguridad sea absoluto esta noche —ordenó a su asistente—. No quiero «sorpresas». Ni situaciones embarazosas.

Estaba pensando en Tate Mills. Estaba pensando en la humillación pública. No volvería a perder prestigio delante de Thorne.

El jet comenzó su descenso. A través de la ventanilla, las luces de la finca de los Thatcher se extendían abajo como una constelación caída.

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