Capítulo 514:

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Se acercó al escritorio, se sentó con cuidado, apoyando el peso en la silla para no forzar la espalda, y acercó un bloc de notas hacia sí. Escribió un nombre en la parte superior de la página: Harrison Browning. Octogésimo cumpleaños. Esta noche.

Se había enterado de la gala la noche anterior, no por ningún mensajero, sino por una breve noticia escondida en una columna de sociedad que había encontrado mientras buscaba en Internet las últimas actividades públicas de Germaine. Germaine estaría allí. Se esperaba que August asistiera. Y Germaine, siempre tan teatral, seguramente aprovecharía la ocasión para hacer algún tipo de declaración pública sobre el estado de su matrimonio.

Si Elisa no aparecía en esa gala, de forma visible y voluntaria, del brazo de August, Germaine convertiría esa ausencia en una justificación para cualquier maniobra legal que ya tuviera preparada. La sentencia de divorcio quedaría enterrada. Elisa había dado vueltas a ese razonamiento una docena de veces durante la noche en vela, y siempre llegaba a la misma conclusión.

Tenía que ir.

Se abrió la puerta del estudio. Thorne entró. Miró el bloc de notas que había sobre el escritorio y luego a su rostro.

—Ya sabes lo de la gala de los Browning —dijo. No era una pregunta.

—Lo encontré anoche —dijo Elisa—. En la crónica de sociedad. Germaine estará allí. Si yo no aparezco, ella lo aprovechará. —Hizo una pausa—. Tengo que irme. Tengo que ir como la esposa de August.

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Thorne se quedó en silencio un momento. La miró con la misma expresión impasible e indescifrable que había mostrado en la terraza acristalada, pero algo bajo esa máscara calculaba a gran velocidad.

«Tu estado…», comenzó él.

«Es manejable durante una noche», dijo Elisa. Su voz no admitía negociación.

Thorne asintió una vez. Metió la mano en el bolsillo y le lanzó un llavero pesado. «Coge el sedán. Las matrículas están limpias».

Elisa las cogió con cuidado, cerró los dedos alrededor del metal frío y se dirigió directamente al garaje.

Elisa agarró el volante de cuero del sedán negro. Se incorporó a la autopista de Long Island y pisó el acelerador hasta que el motor rugió.

Su teléfono vibró violentamente en el asiento del copiloto. La pantalla se iluminó con el nombre de Thorne.

Elisa pulsó el botón de Bluetooth del salpicadero.

«Detén el coche en la próxima salida», ordenó Thorne, con una voz que llenaba el habitáculo y no dejaba lugar a discusión. «Hay una cafetería. Tengo algo que tengo que darte inmediatamente».

Elisa frunció el ceño. Una oleada de irritación le golpeó la sien, pero accionó el intermitente y condujo el pesado coche por la rampa de salida. Se detuvo en el aparcamiento exterior vacío de una pequeña cafetería y puso el freno de mano.

Cinco minutos más tarde, un Aston Martin plateado se deslizó hasta la plaza contigua a la de ella.

Thorne abrió la puerta de su coche. Llevaba un abrigo de lana oscura que se agitaba con el viento otoñal. Se acercó a la ventanilla bajada de Elisa y le entregó una pequeña caja de terciopelo negro.

Elisa la cogió. El terciopelo le resultaba pesado en la palma de la mano. Abrió la tapa de un golpe.

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