Capítulo 488:

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El movimiento llamó la atención de Elisa por el rabillo del ojo. Se movió ligeramente bajo la manta y abrió los ojos en la penumbra.

Su mirada se posó directamente en la espalda desnuda de él.

Una larga y dentada cicatriz blanca le atravesaba en diagonal el omóplato derecho.

A Elisa se le cortó la respiración. Sus ojos se clavaron en el tejido abultado.

Era de Santorini. Hacía tres años. Estaban en un muelle privado cuando una lancha motora imprudente y a toda velocidad perdió el control y se estrelló contra los pilones de madera. August había reaccionado al instante, agarrando a Elisa por la cintura y lanzándola violentamente a la seguridad de la playa.

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La hélice giratoria le había rozado el hombro al caer, desgarrándole la piel.

Durante años, esa cicatriz había sido el ancla de Elisa. Era la prueba física que utilizaba para convencerse a sí misma de que, bajo su exterior frío y arrogante, él se preocupaba por ella. Era el recuerdo al que se aferraba cada vez que él la insultaba, cada vez que elegía a Allena.

Ahora se quedó mirando la cicatriz.

Esperó sentir el dolor familiar en el pecho. Esperó sentir el escozor de las lágrimas.

No pasó nada.

Su corazón latía a un ritmo lento y constante. Sentía el pecho completamente vacío.

Miró la cicatriz y aceptó la verdad definitiva. El hombre que la había arrojado sobre la arena en Santorini era exactamente el mismo que había ordenado a su chófer que la abandonara en una carretera inundada en medio de una tormenta.

El instinto protector no había sido amor. Había sido un reflejo.

Una ironía fría y amarga la invadió. Apretó los ojos con fuerza y expulsó el recuerdo de su mente, encerrándolo para siempre.

Se ajustó la manta con más fuerza sobre los hombros. Su respiración se ralentizó. En cuestión de minutos, el agotamiento del día la sumió en un sueño profundo y sin sueños.

En el sofá, August estaba sentado a la tenue luz.

Escuchaba el silencio de la habitación. Oía el sonido suave y rítmico de la respiración de Elisa.

Apretó la mandíbula. Se quedó mirando la silueta oscura de su cuerpo en el borde de la cama.

Había esperado que se revolviera en la cama. Había esperado que llorara, o que se incorporara y discutiera con él. Así era como siempre terminaban sus peleas. Ella siempre rompía el silencio primero.

Pero estaba dormida. Completamente, genuinamente dormida en una habitación llena de hostilidad.

Una aguda e irritante sensación de derrota le carcomía el estómago. Se frotó las sienes, obligándose a apartar la mirada de la cama, y se tumbó en el sofá de cuero, con la vista fija en el techo.

Las horas se hacían eternas. El silencio de la habitación era ensordecedor.

Poco a poco, el cielo oscuro que se divisaba a través de los ventanales que iban del suelo al techo se tiñó de un púrpura pálido y morado.

Elisa abrió los ojos de golpe. Su reloj biológico la despertó exactamente a las 6:00 de la mañana.

Se incorporó, apartó la manta y miró al otro lado de la habitación.

El sofá de cuero estaba vacío. El pijama de seda gris oscuro yacía tirado descuidadamente sobre el reposabrazos, con la tela aún ligeramente arrugada.

Elisa se levantó y se dirigió a la puerta del baño. Estaba abierta de par en par. El suelo de mármol estaba seco.

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