Capítulo 308:

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Elisa levantó la vista. El hombre era alto, con el rostro enrojecido y los ojos inyectados en sangre. Llevaba un traje caro, arrugado y manchado, y apestaba a whisky caro y colonia barata.

«¿Estás sola?», balbuceó, inclinándose hacia ella. «Parece que te vendría bien un poco de compañía».

«Estoy bien», dijo Elisa, dándole la espalda. «Por favor, vete».

El hombre no se movió. Le puso una mano pesada en el respaldo de la silla, dejándola atrapada. «Venga, no seas así. Te vi en la fiesta. Eres única, ¿verdad? La guapa asistente. Apuesto a que estás buscando una propina de verdad».

A Elisa se le puso la piel de gallina. «Te he dicho que me dejes en paz».

Intentó levantarse, pero el hombre movió la otra mano y le agarró la muñeca. Su agarre era firme, con los dedos clavándose en su piel.

«No te hagas la difícil», se burló, con su aliento caliente y fétido en la cara de ella. «Conozco a las de tu clase. Os hacéis las difíciles, pero todas sois iguales. ¿Cuánto? Di tu precio».

El instinto de Elisa se activó. Giró el brazo, zafándose de su agarre con un movimiento brusco y experto, y levantó la otra mano, lista para golpear.

Pero antes de que pudiera hacerlo, otra mano se adelantó.

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Una mano fuerte y elegante agarró la muñeca del hombre borracho, retorciéndola hacia atrás con un chasquido brutal. El hombre aulló de dolor y trastabilló hacia atrás.

Preston Vance se interpuso entre ellos, con el rostro convertido en una máscara de fría furia. Llevaba un esmoquin perfectamente a medida, el pelo oscuro peinado hacia atrás y los ojos brillando con una luz peligrosa.

«Creo que la señorita ha dicho que no», dijo Preston, con voz suave y letal.

El borracho, envalentonado por el alcohol y la humillación, lanzó un puñetazo. Preston lo esquivó con facilidad y, a continuación, le estrelló el puño en la mandíbula. El crujido del hueso fue repugnante. El hombre se desplomó en el suelo, inconsciente.

El bar quedó en silencio. Todos miraban fijamente.

Elisa se quedó mirando a Preston, con el corazón a mil. Luego miró más allá de él, hacia la entrada del bar.

August no se había alejado mucho; la furia de su enfrentamiento aún le retorbilaba en las entrañas. Había dado media vuelta, dirigiéndose al primer sitio donde pudiera tomar una copa —el famoso bar del hotel—, solo para encontrarse con una escena que le heló la sangre. August estaba allí de pie.

Lo había visto todo. Al hombre borracho agarrándola. A Preston interviniendo. El puñetazo.

Y no se movió. Se limitó a mirar, con expresión fría e impasible, como si observara una pelea callejera de mala muerte que, por desgracia, se había colado en su campo de visión. Su labio se curvó en una leve y cruel mueca de vindicación. Esto —parecían decir sus ojos— era el mundo de ella. Este era el tipo de problemas que ella atraía. Pensaba que se lo merecía. Pensaba que ella lo había provocado.

Esa mueca era peor que una bofetada. Era un rechazo total y absoluto. No la veía como a su mujer. Ni siquiera la veía como a un ser humano. La veía como basura.

La expresión de desprecio de August se desvaneció en aburrimiento, y se dio la vuelta y salió del bar. No dijo ni una palabra. No se ofreció a ayudar. Simplemente se marchó.

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