Capítulo 93:

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La niebla matinal aún se aferraba a los cuidados jardines de la finca de los Vance cuando Evelyn salió por la puerta principal. El aire era fresco, mordiéndole las mejillas. Respiró hondo, llenándose los pulmones de oxígeno que no sabía a aire reciclado ni a opresión.

El coche negro la esperaba. El chófer, un hombre estoico llamado Thomas, le abrió el maletero para que metiera la maleta.

Antes de subir, Evelyn dudó. Alzó la vista hacia el ala oeste de la mansión. Las cortinas del segundo piso estaban corridas, salvo en una ventana.

La abuela.

Evelyn se volvió hacia Thomas. «Dame cinco minutos».

No esperó a que le respondiera. Se coló de nuevo en la casa, moviéndose en silencio por los pasillos del servicio para evitar encontrarse con Alexander o Scarlett. Subió por la escalera trasera hasta la suite de la matriarca.

La habitación olía a lavanda y a papel viejo. La señora Vance Senior estaba sentada en su sillón junto a la ventana, con una manta sobre las piernas. Sus agujas de tejer chasqueaban suavemente: un sonido rítmico y relajante en una casa sumida en el caos.

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Evelyn llamó suavemente al marco de la puerta abierta.

«¿Abuela?»

La anciana se volvió. Sus ojos eran agudos e inteligentes, en contraste con su frágil cuerpo. Vio el abrigo de Evelyn y el bolso que llevaba colgado del hombro. Dejó de tejer.

—Te vas —dijo la señora Vance. No era una pregunta.

—Alexander cree que es mejor que me quede en el campus —mintió Evelyn con naturalidad, acercándose y arrodillándose junto al sillón—. Para centrarme en mis estudios. El trayecto diario es complicado.

La señora Vance resopló, un sonido muy poco propio de una dama. —Alexander piensa muchas cosas. La mayoría son erróneas. Es un tonto ciego, manipulado por una mujer que se hace la enferma cuando le conviene».

Evelyn sonrió con tristeza. Apoyó la cabeza en la rodilla de la anciana. Por un momento, se permitió ser simplemente una nieta, no el Oráculo, ni la esposa rechazada. Sintió cómo la mano nudosa le acariciaba el pelo.

«Tengo que irme», susurró Evelyn.

—Lo sé —dijo la señora Vance—. Esta casa… ahora mismo es tóxica. Necesitas aire, niña. Pero no te ausentes demasiado tiempo. Los lobos se lo comerán vivo sin ti.

Que lo hagan, pensó Evelyn, pero no lo dijo.

La señora Vance metió la mano en la cesta que había junto a su silla. Sacó una prenda doblada. Era un chaleco. Tejido a mano. La lana era de un suave gris carbón. Las puntadas eran ligeramente irregulares en algunos puntos —prueba del temblor de sus manos—, pero la calidad del hilo era exquisita.

—Toma esto —dijo la señora Vance, poniéndoselo en las manos a Evelyn—. Hace frío en esos dormitorios. Y los sistemas de calefacción de las universidades son siempre horribles.

Evelyn cogió el chaleco y hundió el rostro en él. Olía a lavanda y a seguridad. Se le hizo un nudo en la garganta, caliente y doloroso. Era la única persona de toda la dinastía Sharp y Vance que la trataba como a un ser humano.

—Gracias —logró articular Evelyn con voz entrecortada.

—Vete —le ordenó la señora Vance con dulzura—. Antes de que cambie de opinión y te encierre en la torre.

Evelyn se puso de pie, besó la mejilla arrugada y salió corriendo. No se fiaba de sí misma como para quedarse sin echarse a llorar.

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