Capítulo 565:

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El pasillo era estrecho, revestido con un lujoso papel pintado de terciopelo que parecía absorber el sonido, aislándonos del bullicio del comedor. Estábamos solos en la penumbra.

«No estoy huyendo», dije, retrocediendo hasta que mis hombros chocaron contra la puerta de un salón privado. El corazón me latía con fuerza contra las costillas. «Solo… voy al baño».

«Mentirosa».

Cole dio un paso hacia delante. La máscara plateada reflejaba la tenue luz, lo que le daba un aspecto robótico e inhumano. Parecía peligroso. Desquiciado.

«Me alejaste para “salvarme”», siseó, con voz grave y áspera que resonaba en aquel pequeño espacio. «¿Y tres días después estás cenando con ese contable? ¿Esa es tu idea de salvarme?».

«Ronan es director ejecutivo de una empresa tecnológica», le corregí, con la voz temblorosa. «Y es por negocios. Hale Corp necesita inversores. Ya lo sabes».

«Yo soy un inversor», gruñó Cole. Golpeó con fuerza la pared junto a mi cabeza, acorralándome. «Te ofrecí todo. Mi dinero. Mi protección. A mí mismo. Y tú me lo tiraste a la cara como si fuera basura».

«¡Porque te mereces algo mejor que un escándalo!», grité, con las lágrimas ardiendo en mis ojos. «Mírate, Cole. Ahora eres Felix Ford. Eres intocable. Yo… yo soy mercancía dañada. Soy la mujer que dejó que Zack Yates la destruyera».

«¿Dañada?», se rió, con un sonido áspero y amargo que carecía de cualquier atisbo de humor. «¿Crees que tú eres la dañada?».

Se inclinó hacia mí, y el frío metal de la máscara me rozó la mejilla, provocándome un escalofrío que me recorrió la espalda.

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«Yo soy el que se despierta gritando», susurró, con su aliento caliente contra mi oreja. «Yo soy el que tiene que llevar esta placa de metal para que la gente no vomite al mirarme mientras come. Soy un collage de piel quemada y malos recuerdos, Yvonne. El incendio que provocó Zack… me quitó algo más que la piel. Me quitó mi humanidad».

Estaba mintiendo. Yo conocía la historia: el incendio del almacén, el fraude al seguro que Zack había orquestado hacía tres años. Era la historia que «Felix Ford» le había vendido al mundo. Pero al mirar en su único ojo visible y ver allí el dolor crudo y desenfrenado, me di cuenta de que, aunque la historia pudiera ser un invento, la agonía era real. Las cicatrices eran reales. Lo quequiera que le hubiera ocurrido realmente en esos años en los que estuvo desaparecido había sido un infierno mucho peor que un simple incendio en un almacén.

—Eso no es cierto —dije, con la voz quebrada—. Eres guapo. Para mí, lo eres.

—¡Deja de mentir! —rugió.

Me agarró la barbilla, clavándome los dedos, y me obligó a mirarle. —Si soy tan guapo, ¿por qué estás con él? ¿Por qué dejas que te mire así?

—¡Solo es una cita! ¡Una cita falsa para los accionistas!«

«¿Te besa así?»

Antes de que pudiera responder, estrelló su boca contra la mía.

No fue un beso de amor. Fue un beso de ira y posesión. Fue un castigo. Sus labios eran duros, me dejaban moratones, y su barba incipiente me rozaba la barbilla. Sabía a vino caro y a ceniza. Intenté apartarlo.

«¡Cole, para! ¡Me estás haciendo daño!»

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