Capítulo 477:

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El vestíbulo de la finca Sterling estaba frío y en silencio. Las motas de polvo bailaban en los haces de luz que se colaban por las ventanas tapiadas.

Genevieve se dirigió al centro de la sala. No miró a su alrededor con nostalgia. Miró a su alrededor con repugnancia. Recordaba las fiestas, las apariencias y el frío aislamiento que había sentido entre aquellas paredes décadas atrás.

«Asco», susurró, pasando un dedo enguantado por una mesa auxiliar polvorienta. «Inmundicia moral y física».

Una sombra se movió cerca de la gran escalera. No era un agente federal. Era una figura que se mimetizaba perfectamente con la penumbra de la casa, como si formara parte de la propia arquitectura.

«No la esperábamos, mi señora».

Helena, la jefa de servicio, salió a la luz. No llevaba esposas. Había logrado eludir la redada inicial alegando que no era más que una empleada y que no sabía nada de los experimentos biológicos de Lawrence. Llevaba su impecable uniforme, sorprendentemente limpio en medio del caos de la redada. Tenía el rostro pálido y los ojos se le movían nerviosamente, pero con un extraño destello fanático.

«Helena», dijo Genevieve. No giró la cabeza de inmediato. Se quedó allí de pie, irradiando autoridad, obligando a la otra mujer a esperar. «Me sorprende que no estés en una celda junto a tu amo».

«Solo era una empleada», dijo Helena, entrelazando con fuerza las manos delante del delantal. «Hice lo que me mandaron. Me encargaba del mantenimiento de la casa».

—Siempre has sido una mentirosa —dijo Genevieve con calma, volviéndose por fin hacia ella—. Y una serpiente. Lawrence te mantenía porque alimentabas su ego y guardabas sus secretos más oscuros. Yo no soy Lawrence.

Genevieve dio un paso adelante, con el taconeo de sus zapatos resonando con fuerza sobre el mármol.

«Haz las maletas. Tienes una hora para abandonar la propiedad. Si te encuentro aquí pasado un hora, haré que te arresten por allanamiento. Y entregaré personalmente al FBI el libro de cuentas que guardas debajo del colchón».

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Helena se estremeció. Visiblemente. «¿Mi… libro de cuentas?».

«Ese en el que anotabas los sobornos de Lawrence para poder chantajearlo más tarde», dijo Genevieve con expresión aburrida. «¿Creías que no lo sabía? Lo sé todo, Helena. Por eso soy yo la que está aquí de pie, y él el que está en una jaula».

La máscara de sumisión de Helena se resquebrajó. Su postura cambió; la encorvadura deferente desapareció para revelar una actitud rígida y hostil. Entrecerró los ojos hasta convertirlos en rendijas de pura malicia.

«No puedes echarme así sin más», siseó Helena, bajando la voz una octava. «Conozco secretos. Sobre esta casa. Sobre la chica. Soy la guardiana del legado».

«¿Scarlett?», se rió Genevieve. Era un sonido seco, sin humor. «¿Esa banshee chillona que crió Lawrence? No tiene ninguna importancia para mí. Es una Sharp. Tiene el mentón débil de su madre y la estupidez de su padre».

«Es la heredera», insistió Helena, acercándose, casi amenazante. «Y yo he protegido lo que le pertenece. No tienes ni idea de lo que se esconde bajo las orquídeas, Genevieve».

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