Capítulo 403:

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El interior del deportivo de Zachary olía a cuero caro y a colonia embriagadora. Era un contraste asfixiante con el recuerdo del aroma de Kaelen: agua de lluvia, libros antiguos y jabón sencillo. Willow se sentó rígida en el asiento del copiloto, con las manos tan fuertemente entrelazadas en el regazo que se le pusieron blancos los nudillos.

Estaban dejando atrás el aséptico y acomodado entramado de la ciudad y adentrándose en el barrio de los almacenes. Las farolas eran escasas y parpadeaban con un inquietante zumbido amarillento. Los edificios eran enormes esqueletos de ladrillo y hierro, con sombras largas y profundas que se extendían entre ellos.

—Estás muy callada —señaló Zachary, mirándola de reojo. Su mano se deslizó desde la palanca de cambios hacia la rodilla de ella.

Willow apartó la pierna al instante. «Limítate a conducir, Zachary. Y mantén las manos en el volante».

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Él se rió entre dientes, sin inmutarse. «Sabes, siempre pensé que tenías potencial. Incluso con la… marca. ¿Pero ahora? Eres material de esposa trofeo, Willow. Alexander debe de estar orgulloso de haber arreglado la vergüenza familiar».

«No soy un trofeo», espetó Willow, con la mirada fija en la ventana. «Y Alexander no hizo esto para que te quedaras boquiabierta».

Zachary detuvo el coche junto a una puerta metálica negra sin distintivos en un callejón. Un letrero de neón rojo parpadeaba sobre ella: The Velvet Underground. El bajo que salía del interior era tan potente que hacía vibrar el chasis del coche. Este era el territorio del Sindicato: los carroñeros que rebuscaban entre los restos del inframundo tras la guerra de Alexander.

Dos enormes porteros custodiaban la puerta. Vieron el coche de Zachary y el escudo de los Vance en el llavero que les mostró. Dudaron un instante y luego descolgaron la cuerda de terciopelo. El apellido Vance seguía teniendo peso, incluso aquí. O quizá, sobre todo aquí.

—¿Lista para ver la verdad? —preguntó Zachary, apagando el motor.

Willow respiró hondo, armándose de valor. «Confío en Kaelen. En ti no confío».

«Ya lo veremos».

Salieron del coche. El aire del exterior estaba cargado con el olor a gases de escape, cerveza rancia y algo metálico. Willow siguió a Zachary al interior.

La sobrecarga sensorial la golpeó como un puñetazo. El club era un espacio cavernoso, oscuro pero surcado por agresivas luces láser moradas y rojas. El aire estaba cargado de humo de cigarrillo. El ruido era ensordecedor: una mezcla de música tecno retumbante, el tintineo de las fichas y el rugido de un centenar de conversaciones.

Willow tosió, agitando la mano delante de la cara. Se le llenaron los ojos de lágrimas.

—¡Por aquí arriba! —gritó Zachary por encima de la música, guiándola hacia un entresuelo desde el que se divisaba la sala principal de juego.

Desde el balcón, la vista era panorámica: mesas de póquer de altas apuestas, ruletas, blackjack. Hombres con esmoquin y mujeres con vestidos que costaban más que la matrícula de Willow se mezclaban con personajes de aspecto rudo que, sin duda, llevaban armas bajo las chaquetas.

—Ahí —dijo Zachary, señalando con un dedo bien cuidado hacia el centro de la sala—. La mesa uno. La partida privada de la familia Xu.

Willow entrecerró los ojos para ver a través de la neblina.

En la mesa más concurrida, un hombre estaba de pie, de espaldas a ellos. Llevaba un traje negro entallado que resaltaba la anchura de sus hombros. No estaba jugando. Estaba observando a los jugadores.

Como si sintiera que le miraban —un hábito arraigado tras años de ser perseguido—, el hombre se giró ligeramente.

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