Capítulo 237:

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La mañana no llegó con un suave resplandor, sino con un rayo de sol cegador que se colaba por el hueco de las cortinas baratas y le daba directamente a Willow en la cara.

Willow gimió y estiró los brazos. Abrió los ojos parpadeando, notando la rigidez en el cuello por culpa de la almohada llena de bultos. Se incorporó, frotándose la cara, y miró hacia la otra cama.

Casi se le salieron los ojos de las órbitas.

La «zona desmilitarizada» había sido violada.

En algún momento de la noche, el frío había ganado. Alexander y Evelyn ya no estaban en lados opuestos del colchón. Eran una maraña de extremidades en el centro.

Evelyn estaba acurrucada contra su pecho, con la cara hundida en el hueco de su cuello. Él la rodeaba firmemente con un brazo por la cintura, sujetándola contra su cuerpo como si fuera a desaparecer si la soltaba. Tenía una pierna echada sobre la de ella, inmovilizándola.

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Era íntimo. Era doméstico. Era espantoso.

Willow agarró el arma más cercana que tenía a mano: una almohada de poliéster.

—¡Suéltala! —gritó Willow, blandiendo la almohada con todas sus fuerzas.

¡Zas!

Le dio a Alexander de lleno en la cara.

Alexander se despertó al instante. Sus instintos, agudizados por años de sobrevivir a la guerra corporativa y a intentos reales de asesinato, se despertaron. Extendió la mano y agarró la almohada antes de que Willow pudiera volver a golpear. Abrió los ojos de golpe, fríos y alertas.

Entonces la realidad se impuso.

Miró la almohada. Miró a Willow, de pie sobre su cama como un ángel vengador en pijama. Luego bajó la mirada hacia Evelyn.

Evelyn también estaba despierta ya. Podía sentir el duro muro de su pecho. Podía oler la madera de cedro y el aroma característico y almizclado del sueño.

Jadeó y le empujó.

—¡Quítate de encima! —siseó ella.

Él no se esperaba ese empujón. Ya había perdido el equilibrio por el ataque con la almohada. Rodó hasta el borde del colchón y, con un fuerte golpe sordo, aterrizó en el suelo polvoriento y alfombrado.

El director general de Vance Global. El multimillonario. Tumbado en el suelo de una habitación de motel de cuarenta dólares, enredado en una manta de lana que picaba.

—¡Te has divorciado de ella! —gritó Willow, señalándolo con el dedo—. ¡No se toca! ¡Esa es la regla!

Alexander se puso de pie lentamente. Se sacudió el polvo de los pantalones con toda la dignidad que pudo reunir, que no era mucha. Tenía el pelo erizado en tres direcciones diferentes.

—Hacía frío —dijo con tono monótono.

Era la peor excusa que Evelyn había oído jamás.

—¡Hay un calefactor! —replicó Willow.

Evelyn se incorporó, envolviéndose en la manta, con el rostro en llamas.

«Simplemente… vete, Alexander. Ve a comprobar el coche».

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