Capítulo 22:

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El silencio que siguió al portazo de la puerta principal fue absoluto. Presionaba los tímpanos de Evelyn, más fuerte que un grito.

Estaba sola en el ático. La droga estaba alcanzando su efecto máximo. La habitación se deformaba y retorcía como un cuadro de Van Gogh. Los colores se fundían unos con otros. Sentía la piel demasiado apretada para su cuerpo.

Necesitaba agua. Necesitaba eliminar ese veneno de su cuerpo.

Intentó levantarse de la silla, pero sus piernas se negaban a cooperar. Se arrastró hacia la cama, arrastrando la toalla consigo.

Toc, toc, toc.

𝘏is𝘵𝗈r𝘪𝘢s 𝖺𝗱i𝖼𝗍i𝗏𝖺s 𝖾𝗻 nov𝗲lаs4𝗳а𝗻.cо𝘮

El sonido provenía de la puerta del dormitorio.

Evelyn se quedó paralizada sobre la alfombra. ¿Alexander? ¿Había vuelto?

«¿Sra. Vance?»

La voz era untuosa. Astuta. No era Alexander.

Era el doctor Stone.

A Evelyn se le heló la sangre. ¿Cómo había entrado? El ático contaba con un sistema de seguridad de primer nivel.

—El conserje se mostró muy comprensivo —dijo Stone a través de la madera, con voz amortiguada pero clara—. Cree que soy un médico de familia preocupado que ha venido a tratar a una esposa histérica. Me ha dejado subir directamente con la llave de emergencia.

Alexander no lo había enviado. Stone había mentido para colarse.

«Abre la puerta, Evelyn», arrulló Stone. El pomo se movió. Estaba cerrada con llave. Evelyn la había cerrado instintivamente al entrar en la suite hacía unos días.

«Tengo algo para ayudarte a relajarte. Eleanor quiere que te ingreses en un centro. Un lugar agradable y tranquilo donde no puedas avergonzar a la familia ni robar más expedientes. Necesitas un largo descanso, Evelyn».

Evelyn se arrastró hasta la maleta de cuero vintage que había preparado hacía días y que estaba a los pies de la cama. Sus dedos forcejearon con los cierres.

La abrió de un golpe. Bajo las capas de ropa de calle yacían sus verdaderas herramientas. Frascos. Hierbas. Y un estuche de plata.

Agarró el estuche de plata.

Las bisagras de la puerta chirriaron. Stone estaba empujándola con todo su peso. Era un hombre corpulento, y la cerradura era meramente decorativa: pensada para la intimidad, no para la seguridad.

Evelyn retrocedió a toda prisa. Chocó contra el cristal de las puertas del balcón. Miró hacia fuera.

Estaban en la segunda planta del ático dúplex. Debajo se encontraba la terraza-jardín privada. Una caída de unas quince pies. Más abajo, el hormigón de la ciudad.

Stone volvió a golpear la puerta.

CRACK.

La madera se astilló alrededor de la cerradura.

Evelyn no pensó. Actuó por puro instinto de supervivencia. Cogió una pesada bata de seda de la maleta y se la puso, agarrando con fuerza el estuche plateado en la mano.

La puerta del dormitorio se abrió de golpe.

El doctor Stone estaba allí, jadeando, con una jeringuilla en la mano. Sonrió.

Un depredador acorralando a un conejo herido.

«Vamos, vamos, señora Vance. No compliquemos las cosas».

Evelyn abrió la puerta del balcón.

«No seas tonta», se rió Stone, acercándose. «No tienes adónde ir».

Evelyn lo miró. Sus ojos, aunque febriles, albergaban una chispa de odio puro y sin adulterar. «Me subestimas», dijo con voz ronca.

Deslizó la puerta para abrirla. El viento nocturno le azotó el rostro.

No dudó. No miró hacia abajo.

Saltó por encima de la barandilla.

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