Capítulo 461:

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Lochlan se quedó en silencio durante un largo rato.

Luego se inclinó y me tomó la mano con la que jugaba, entrelazando sus dedos con los míos. «Entonces tendré que demostrarte que no lo soy. Con el tiempo, verás que no me parezco en nada a él».

«Sí. Claro. Pero… vayamos poco a poco».

«Pero mientras tanto», dijo, acariciándome el dorso de la mano con el pulgar, «¿podrías mantenerte alejada de Cary?».

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Vaya, estaba celoso. «Yo no me acerqué a él. Fue él quien se acercó a mí. Estoy bastante segura de que me siguió hasta la clínica».

«Haré que alguien lo investigue», dijo, y la forma en que lo dijo hizo que sonara como una amenaza. «¿De qué quería hablar contigo?».

«De su boda. No te preocupes: ya le dije que no iba a ir, y tuvo el buen sentido de no enviarme una invitación. Crisis evitada».

«¿Algo más?».

«No». Dudé. «Ah, bueno. Sobre Janine. «

«¿Qué pasa con ella?». Su tono era neutro, no delataba nada.

Quería preguntarle. Las preguntas me ardían en la lengua. ¿Pasaste la noche en su piso? ¿Volviste esta mañana? ¿Por qué estabas con ella?

Sabía, lógicamente, que aunque lo hubiera hecho, solo habría sido para cuidar de los niños. La idea de que hubiera pasado algo más entre ellos era ridícula. Pero no se trataba de eso. Se trataba de la omisión.

Una parte de mí no quería preguntar; esa parte pensaba que Lochlan debería ser quien diera la información por iniciativa propia. Eso era lo que se hacía cuando se quería tener una relación seria con alguien, ¿no? Se decía la verdad. Y, hasta el momento, él no había dado ninguna señal de hacerlo.

«Nada», dije, volviéndome para mirar por la ventana el borrón de las farolas que pasaban. «Es que no sabía que Desmond tuviera una prima así».

«Los padres de Janine la han mantenido muy protegida debido a su enfermedad. Son sobreprotectores. A Desmond no le gusta hablar de ella; es un tema delicado para la familia».

«Ya veo», murmuré.

El silencio volvió a cernirse sobre nosotros. Todavía no lo había mencionado. ¿Por qué no?

El coche se detuvo suavemente. Estábamos en la Torre Lauderdale.

Lochlan salió, dio la vuelta hasta mi lado y me volvió a coger en brazos. Me llevó a través del vestíbulo —pasando junto al portero, que, prudentemente, se limitó a mirarse los zapatos— y entró en el ascensor.

Una vez en el ático, me dejó con cuidado en el sofá. «Quédate ahí», me indicó, y luego me sorprendió quitándose la chaqueta del traje y aflojándose la corbata. «Prepararé la cena».

Parpadeé. «¿Sabes cocinar?»

Simplemente había dado por hecho que un hombre con sus recursos tenía una flota de chefs personales a su disposición.

«La comida que preparaba el cocinero de mi familia cuando era pequeño no cumplía con mis estándares nutricionales. Así que aprendí. No es complicado».

«Ah», dije, mientras mi mente evocaba de inmediato imágenes de pescado escalfado y brócoli al vapor: sus famosas comidas insípidas, aprobadas por los deportistas. Empecé a repasar mentalmente las opciones de comida para llevar más cercanas, tratando de idear una forma educada de sugerir que mi tobillo lesionado podría necesitar las propiedades medicinales de un buen curry.

Se detuvo en la puerta de la cocina y se volvió hacia mí. Era evidente que había visto el horror en mi rostro. «No te preocupes. No será pechuga de pollo sosa». Luego desapareció en la cocina.

Al quedarme sola, me quité los zapatos y me acurruqué entre los cojines del sofá, encendiendo el enorme televisor con el mando a distancia. Fui cambiando de canal sin pensar, sin asimilar ni una sola imagen ni una sola palabra. Mi atención no dejaba de desviarse, atraída magnéticamente hacia la cocina, donde podía oír los suaves sonidos de sus movimientos: el tintineo de una sartén, el chisporroteo del aceite, el constante «chop-chop-chop» de un cuchillo sobre una tabla de cortar.

Era extraño. Profundamente, inquietantemente doméstico. Era casi como si lleváramos años casados, y no tenía ni la más remota idea de qué hacer con esa sensación.

Unos veinte minutos más tarde, salió. Se había quitado el chaleco y llevaba las mangas remangadas hasta los codos, dejando al descubierto los músculos marcados de sus antebrazos. En las manos llevaba dos platos que parecían sacados directamente de un restaurante de Mayfair: vieiras a la plancha sobre un sedoso puré de coliflor, con un puñado de panceta crujiente y algo verde y aromático. Olía increíble.

—No sabía que mi nevera contuviera los ingredientes para un entrante digno de una estrella Michelin —dije, genuinamente sorprendida. Mi nevera solía contener vino blanco, queso de dudosa calidad y agua tónica.

Él sonrió y dejó un plato sobre la mesita de centro, delante de mí. —Pruébalo.

Le di un bocado. Era, para mi disgusto, perfecto. La vieira se deshacía en la boca, el puré era pecaminoso y la panceta aportaba justo la cantidad adecuada de sal y textura crujiente.

«Vale», admití, señalándole con el tenedor. «Sabes cocinar. Esto está realmente bueno».

Asintió levemente, como si simplemente hubiera confirmado un hecho conocido, y se sentó a mi lado para comerse el suyo.

Después, incluso recogió los platos.

Volvió secándose las manos con un paño de cocina, pero en lugar de sentarse, se dirigió directamente al sofá y se arrodilló en el suelo delante de mí. «Déjame ver tu tobillo».

«Está bien, de verdad», dije, retirando instintivamente el pie. «Maureen me lo ha vendado como si fuera una reliquia de valor incalculable. No se va a mover de ahí».

«Me gustaría verlo por mí mismo», insistió.

Extendí la pierna. Me cogió el pie con ambas manos, con un tacto cuidadoso mientras me subía el borde del pantalón. Sus dedos estaban cálidos y seguros al encontrar la cinta del vendaje. No se la quitó, solo presionó suavemente por los bordes, mientras su pulgar trazaba círculos lentos y distraídos sobre el arco de mi pie.

No debería haberme hecho sentir como me hizo sentir. Era una exploración médica. Pero la inclinación concentrada de su cabeza, el calor de sus palmas acunando mi talón, la extraña intimidad de verlo arrodillado a mis pies… todo ello me provocó una lenta y cálida oleada que no tenía absolutamente nada que ver con una lesión en un tendón. Tuve que concentrarme en respirar con normalidad.

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