Capítulo 339:

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El jet privado aterrizó en la pista de Londres con un chirrido de neumáticos sobre el asfalto mojado. A través de la ventanilla, la ciudad era una acuarela de manchas grises, con la lluvia implacable difuminando los límites entre el cielo y el hormigón.

Encajaba perfectamente con mi estado de ánimo.

Roy esperaba junto al todoterreno blindado, una figura robusta y familiar que sostenía un gran paraguas negro. Asintió con seriedad mientras bajaba los escalones; el viento frío me atravesó el abrigo de inmediato.

«Bienvenido de vuelta, señor Hastings», dijo, con la voz casi ahogada por el aguacero. Me cubrió con el paraguas mientras me dirigía al vehículo.

—Gracias, Roy. —Me deslice en el asiento trasero; el sólido golpe sordo de la puerta al cerrarse me aisló de lo peor del mal tiempo. La lluvia golpeaba el techo con un ritmo constante y frenético. Roy se puso al volante y el coche cobró vida con un ronroneo.

—¿Un vuelo movido, señor? —preguntó, mirándome por el retrovisor. Su rostro amable y surcado por las arrugas reflejaba preocupación—. Si no le importa que se lo diga, tiene un aspecto horrible.

«Estoy perfectamente bien, gracias».

No estaba bien. Sentía todos los nervios a flor de piel y, detrás de los ojos, una presión constante y agobiante. Miré a través del cristal empapado y, en lugar de los almacenes del aeropuerto que dejábamos atrás, vi la puerta de una celda cerrándose.

«Me he enterado de lo de Hyacinth», se atrevió a decir Roy, suavizando el tono hasta alcanzar ese registro paternal que reservaba para ella. «Un asunto espantoso. Mi mujer y yo estamos destrozados por ello. Una chica tan maja. Una chica de verdad. ¿Cómo demonios pudieron pensar que colaboraría con terroristas? Es inconcebible, de verdad que lo es».

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Siguió parloteando, con las palabras fluyendo con esa necesidad ansiosa y chismosa de llenar el silencio con algo —cualquier cosa— que pudiera dar sentido a lo que no lo tenía.

Dejé que el sonido me envolviera, desconectándome de los detalles.

Una chica encantadora. La frase era una aguja diminuta y afilada clavada en una vena de culpa. Ella era más que eso —mucho más— y estaba en una caja de hormigón por mi culpa. Por culpa de mi mundo, de mis enemigos, de los movimientos calculados en un tablero en el que ella nunca pidió jugar.

El miedo era una piedra fría y pesada en las entrañas. ¿Qué vería al mirarla? ¿Habría odio en esos ojos claros? ¿Una culpa tan justificada que abrasaría los últimos restos de sentimiento entre nosotros?

La idea era insoportable.

«…solo espero que se lo esté pasando bien ahí dentro», decía Roy, sacudiendo la cabeza.

«La veré», le interrumpí. «Pero no ahora mismo».

Roy se quedó en silencio un momento. Luego, con un suave chasquido de lengua, volvió a centrarse en la carretera. El silencio que siguió fue peor, permitiendo que la culpa creciera y me punzara con cada farola que pasábamos.

Verla es un paliativo, me dije a mí mismo, mientras la fría lógica reafirmaba su dominio. Puede que alivie tu conciencia por un momento, pero no abrirá la puerta. Solo lo hará quitar la mano que giró la llave.

Mi teléfono vibró. El nombre de Klaus Caputo apareció en la pantalla. Deslicé el dedo para contestar.

«Klaus. Informa».

«Señor, mi equipo ha recopilado la información más reciente sobre la situación de Toby Saltzman. No fue simplemente detenido. Su esposa, Suzanne, inició el proceso».

«Continúa».

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