Capítulo 3:

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«¿Hablas en serio?», preguntó Portia Pierce por enésima vez en veinte minutos.

«Sí».

«¿De verdad vas a dejar a ese mujeriego?».

«Sí».

«¿Sigues siendo la High C que conozco… o te han poseído unos extraterrestres?», gritó mi mejor amiga al otro lado de la línea. «¡Quienquiera que seas, sal del cuerpo de High C! ¡Por el poder de Cristo, vete!».

Fruncí el ceño, tumbada en el sofá de mi nuevo piso, y alejé ligeramente el teléfono de mi oído. «¿Has vuelto a ver El exorcista?»

«El hecho de que sepas nombrar mi película favorita demuestra que probablemente sigas siendo la High C original». Portia aceptó rápidamente mi decisión de divorciarme y cambió de tema al instante. «¡Entonces tenemos que celebrarlo! The Verve, a las once de esta noche. ¡Ponte tu vestido más provocativo y tu maquillaje más hortera! ¡No me iré hasta que te haya presentado al hombre más sexy del club esta noche!».

Colgó antes de que pudiera negarme.

𝘊𝗮𝘱𝘪́𝘁𝘶𝗅𝗈ѕ 𝘯𝘶𝖾vo𝗌 𝘤𝘢𝖽а 𝘀𝘦𝗺an𝗮 𝘦𝗻 ոo𝘷𝖾𝗹𝗮𝗌4f𝘢𝗇.𝘤om

Lo cual me venía bien: no iba a negarme.

Las discotecas ya no eran lo mío, pero si quería sacar a Cary Grant de mi vida de una vez por todas, los papeles del divorcio por sí solos no bastaban. Casarse con un multimillonario requería el cumplimiento de las normas corporativas y las aprobaciones del consejo de administración, o al menos eso me había dicho la madre de Cary.

Necesitaba tiempo para asegurarse de que mi salida no afectara al negocio familiar, y eso llevaba treinta días.

De todos modos, ya tenía dos copias firmadas del acuerdo. Durante los siguientes treinta días, fingir ser una esposa obediente no fue tan difícil.

Después de dejar a Cary, tendría que buscar un nuevo trabajo. No había prisa: el acuerdo me permitiría vivir cómodamente.

Lo que más me preocupaba era cómo decirles a mis padres que me había divorciado.

Eran conservadores. Cuando les conté que me había casado de improviso hacía tres años, lo desaprueban, convencidos de que me había vendido a un multimillonario para pagar la enfermedad de mi madre.

La atención que me prestaba Cary había aliviado sus preocupaciones por aquel entonces, aunque todo hubiera sido una farsa.

No tenía sentido preocuparse por cosas que aún no habían sucedido. Por ahora, quería disfrutar de un poco de libertad.

Me levanté a las órdenes de Portia y me pinté los ojos con un maquillaje muy recargado, me apliqué un brillo de labios tan llamativo que prácticamente gritaba: «Ven a por mí», pero ignoré la indicación de ponerme mi vestido más provocativo.

Por supuesto que tenía minifaldas —sí, algunas eran tan cortas que casi dejaban al descubierto una nalga cuando era más joven— y tacones altísimos. Pero quería que cualquier chico de familia adinerada con el que me pudiera encontrar en la discoteca pensara que era una mujer con curvas e inteligencia, no una zorra barata dispuesta a cambiar una tarjeta de visita por un polvo rápido en el baño.

Cuando llegué, Portia casi me desnudó hasta dejarme en lencería; quería que llevara algo que hubiera sido adecuado para una gala benéfica. La agarré. «Primero quiero probar las bebidas caras y luego encontrar una polla con la que follar».

Cedió a regañadientes, aunque sus ojos prometían que se aseguraría de que eso ocurriera esa misma noche.

Me arrastró hasta el entresuelo. Las gruesas paredes y la moqueta insonorizada finalmente amortiguaron los graves, de modo que pude oír mis propios pensamientos.

«La gente guapa no aparecerá hasta medianoche», dijo mientras se acomodaba en una mesa de terciopelo. «Eso significa que tenemos una hora. Puedes contármelo todo, tomarte las copas necesarias para eliminar las toxinas de Cary de tu organismo y, luego, estar lista para celebrar con el primer hombre que te dé ganas de besar».

Un camarero guapo que traía las cartas carraspeó con torpeza, recordándonos que pidiéramos.

Portia le guiñó un ojo, pidió un martini francés para ella, un cosmopolitan para mí y descorchó una botella de champán.

Cuando se marchó, ella se volvió hacia mí.

«Vale, suéltalo», dijo.

Así que lo hice. Portia era la oyente perfecta: exclamaba «¡ay!» cuando tocaba, maldecía a la otra mujer sin piedad y reservaba sus críticas más feroces para Cary.

«Probablemente sean las tetas», concluyó. «Tu cara no tiene nada de malo; cualquier tío con ojos puede verlo. Así que deben de ser las tetas».

Puse los ojos en blanco. «¿Estás intentando convencerme de que me opere las tetas?».

«Oye, soy la dueña de la Clínica Seraphina. Estoy orgullosa de nuestros resultados de primera categoría». Se llevó las manos al pecho y se lo levantó, como en una demostración de teletienda.

Me eché a reír. «No presiones demasiado; se te van a salir las tetas».

«Eso te beneficia a ti, ¿no? Y a él le da beneficios». Coqueteó con el camarero que acababa de traer otra ronda; él le devolvió la mirada parpadeando.

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