Capítulo 295:

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«Uno de mis pacientes ha cancelado la cita a última hora». Dejó su maletín sobre la mesa. «El alcohol no es un mecanismo de defensa especialmente eficaz. Tampoco lo es una juerga de sexo anónimo». «

«Ya no eres mi terapeuta», le recordé.

Se encogió de hombros. «Es solo una observación». Dejó el tema, como siempre hacía.

Cenamos en un silencio con el que Liz se sentía perfectamente a gusto. No teníamos nada que decirnos más allá del intercambio necesario de información sobre la disolución definitiva del Grupo Abrams y los implacables preparativos de su familia para nuestra boda.

Sí, nuestra boda… una en la que yo, el novio, no había intervenido en absoluto.

Su familia se había hecho cargo de todo, desde la capilla medieval donde se celebraría hasta la lista de invitados y el tipo de rosas. A Liz le parecía bien dejarlos hacer. Decía que eso los mantenía ocupados y evitaba que nos molestaran con asuntos más importantes, como cuándo íbamos a intentar tener un hijo.

Su permisividad relajada no se limitaba solo a su familia. Se extendía a mí.

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Desde que se anunció nuestro compromiso, nos habíamos mudado a esta nueva casa que habíamos comprado juntos en Chelsea. Yo había dejado atrás la Torre Lauderdale.

Teníamos dormitorios separados. De hecho, ni siquiera vivíamos en la misma planta. Esta casa tenía tres plantas. Yo ocupaba la segunda planta y ella, la tercera.

Casi todas las noches traía a casa a una mujer diferente. A algunas se las encontraba, a la mayoría no. Ella nunca decía ni una palabra.

Del mismo modo que yo nunca decía ni una palabra sobre sus largas ausencias la mayoría de las noches.

Sabía que estaba con su novia, la mujer a la que realmente amaba y quería proteger, incluso de mí. Se negaba a presentarnos, un límite que yo respetaba porque formaba parte de nuestro contrato tácito.

Todo era perfecto. Todo estaba vacío.

Mis rivales habían sido eliminados. Vanessa estaba fuera de juego, hospitalizada y destrozada. La empresa estaba totalmente bajo mi control ahora que mi padre se había retirado a Ginebra, satisfecho de que se hubiera arreglado el lío. Incluso había conseguido un nuevo préstamo, menos exigente, para el proyecto Mount Anvil, sin las condiciones punitivas de Velos Capital.

Según todos los indicadores, estaba ganando.

Sin embargo, no podía llenar el agujero que se abría en mi pecho. Era un vacío crudo y doloroso. Ni el alcohol, ni la concentración implacable en el trabajo, ni una sucesión de mujeres cuyos nombres ni siquiera me molestaba en aprender, podían rozar sus bordes.

El compromiso con Liz Forbes nos beneficiaba a ambos. Me daba la apariencia de haber pasado página, de haber conseguido una esposa considerada adecuada por el público, por mis padres y por el frío cálculo del ascenso social.

Mi madre estaba encantada de que me casara con una mujer con un título nobiliario en su familia. Estaba ocupada organizando meriendas y jornadas de spa en las que podía presumir ante su círculo de amistades.

Mi padre simplemente se sentía aliviado de que la «distracción» hubiera terminado, de que pudiera centrarme en lo que importaba: ganar dinero y ampliar su imperio.

Todo el mundo daba por hecho que había superado lo de Hyacinth. Que la había olvidado.

Solo yo sabía la verdad. Yo y la botella de Macallan que me esperaba en mi estudio cada noche.

Después de cenar, mientras echaba la silla hacia atrás para retirarme a mi habitación, Liz tomó la palabra. «Mañana por la noche hay una gala en The Lanesborough. Lo de la Real Academia. Tenemos que asistir».

Estaba a punto de negarme.

«Es importante para guardar las apariencias», continuó, adelantándose a mí. «Y mis padres estarán allí. Lo darán por hecho».

Asentí con la cabeza. «De acuerdo».

Después de lo que ella y su familia habían orquestado con los Abrams, era un pequeño favor devolverles el favor.

Esta sería solo la segunda vez que me reuniría con el clan Forbes.

La primera fue un fin de semana cuidadosamente organizado en su finca, donde me presenté para ser evaluado. Llevaba tanto tiempo con esa máscara puesta que ya la sentía como mi propia piel. El ambicioso y exitoso heredero con el pedigrí adecuado y las perspectivas adecuadas. Había hablado de la caza del ciervo y de la diversificación de carteras con su padre, y había escuchado las opiniones de su madre sobre diseño de interiores con un interés fingido que habría podido simular incluso dormido.

Mientras asentía con la cabeza al monólogo de Katherine Forbes sobre la restauración de los estucados venecianos, mi mente se había desviado, sin quererlo, hacia Jenna Galloway. La madre de Hyacinth. La mujer cuya vida había comprado con mi dinero.

Recordé una fría tarde de diciembre de hacía tres años, cuando la conocí por primera vez en aquella modesta y acogedora sala de estar. Estaba nerviosa, agradecida, y me había hecho un regalo. Un jersey de punto, grueso y con trenzado, de lana gris oscuro. Lo había hecho ella misma.

Le di las gracias con una cortesía perfecta y refinada y lo acepté. Cuando llegué a casa, lo tiré al fondo de un armario. No recordaba si todavía lo tenía.

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