Capítulo 224:

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Puse los ojos en blanco, sosteniendo una pila de pantalones sensatos. «Portia, es un viaje de negocios. El objetivo es inspeccionar el hormigón y revisar los márgenes de beneficio, no tener una aventura apasionada. Y, si me permites recordártelo, la opinión general es que el guapísimo multimillonario es gay».

«¡Y una mierda el consenso!», replicó ella, haciendo un gesto de desprecio con la mano. «Tengo amigos gais, y Lochlan desde luego no tiene pinta de serlo. Además, una pequeña aventura de vacaciones es justo lo que necesitas para borrar de una vez por todas los últimos restos de Cary de tu sistema. No tiene por qué ser una relación, solo una aventura: una semana de sexo desenfrenado. Créeme, no serás la primera mujer que se acueste con su jefe allí y luego vuelva como si nada hubiera pasado. Como se suele decir, lo que pasa en Madeira se queda en Madeira».

Negué con la cabeza, riéndome a pesar mío. «Eres incorregible. Ahora, ayúdame a decidir qué zapatos son a la vez profesionales y aptos para caminar por una obra».

Suspiró dramáticamente, pero se deslizó fuera de la cama para inspeccionar mis opciones. «Vale, vale. Centrémonos en lo práctico por ahora. Pero mi oferta de apoyo moral para tu inminente seducción sigue en pie».

«¿Y tú?», pregunté, cambiando hábilmente de tema. «¿Cómo va tu vida?».

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El rostro de Portia se iluminó con una alegría descarada. «Oh, ya sabes. Me va de maravilla. El martes conocí a un barista encantador, el miércoles a un escultor, y esta noche tengo cita con un banquero. Todo es muy eficiente. Sin complicaciones, sin emociones complicadas… solo diversión buena, limpia y obscena».

Eché un vistazo a un par de zapatos de tacón poco prácticos pero preciosos antes de volver a meterlos en el armario. «Claro, ahora te lo estás pasando bien, pero no puedes seguir así para siempre. ¿Un tío diferente cada noche? No es sostenible».

«¿A quién le importa el “para siempre”? Carpe diem, cariño». Me guiñó un ojo. «Aprovecha el día y, a ser posible, al hombre que lo acompaña».

«Pero, ¿cuánto tiempo podrás seguir así?», insistí, mientras elegía un par de botines resistentes pero elegantes. «¿Nunca te apetece simplemente… encontrar a alguien? ¿Sentarte de una vez?».

«¿Por qué tengo que hacerlo?», replicó ella, con un tono que perdió parte de su frivolidad. «Puedo llevarme a la cama a un tío diferente cada noche cuando tenga sesenta años, si me apetece. Si soy rica y fabulosa, ¿por qué no iba a hacerlo?».

«Pero ¿es eso realmente lo que quieres?», pregunté, suavizando la voz. «¿Un desfile de caras que apenas puedes recordar por la mañana?».

Portia se encogió de hombros, un gesto defensivo que yo conocía de sobra. «¿Por qué no? Es divertido y no supone ninguna carga. Cuando se me acabe la libido, simplemente adoptaré un par de gatitos abandonados. Y cuando muera, te dejaré la mitad de mi herencia a ti y la otra mitad a mis gatos. Suena como una forma de vivir perfectamente encantadora y sin dramas, ¿no?».

No discutí más.

Sabía que Portia llevaba mucho tiempo decidida a vivir así, una fortaleza construida tras una traición tan profunda que había destrozado su fe en cualquier cosa duradera.

La quería muchísimo, pero no podía compartir su filosofía, por mucho que Cary me hubiera herido el corazón.

Yo seguía creyendo, quizá de forma ingenua, en las buenas relaciones que existían ahí fuera: en las almas gemelas y en los matrimonios que duraban décadas. Mis propios padres eran un ejemplo brillante. Solo tenía que encontrar al hombre adecuado.

Y ese hombre definitivamente no era Lochlan Hastings, un hecho que volví a confirmar con total certeza cuando lo vi en su ático después de que Roy me llevara allí para encontrarnos antes de partir hacia el aeropuerto.

Estaba sentado en una enorme mesa de mármol, desayunando.

Tuve que apartar la mirada del plato de verduras de colores vivos, un paisaje de col rizada, espinacas y rúcula salpicado por algún que otro tomate cherry de un rojo acusador.

Eso era todo.

Ni tostadas, ni puré de aguacate, y desde luego nada de beicon.

Era una comida de conejo, meticulosamente preparada por alguien que, evidentemente, nunca había experimentado el puro placer de un cruasán con mantequilla.

No, gracias, pensé, mientras mi estómago gruñía en señal de solidaridad. Si tuviera que pasar el resto de mi vida con un solo hombre, preferiría a alguien que no considerara la salsa de mostaza un capricho decadente.

—¿Te apetece desayunar conmigo? —preguntó Lochlan, y su voz interrumpió mi crítica interna sobre sus elecciones en la vida.

—No, gracias —respondí con demasiada rapidez.

Mentalmente, saboreé el recuerdo del beicon y los huevos que me había devorado antes y envié un «gracias» silencioso a mis padres por haberme dotado de un apetito sano por todo, incluido el sabor.

No es que tuviera nada en contra de una dieta saludable en principio, pero qué existencia tan terriblemente aburrida sería si todo lo que consumieras se eligiera por ser «beneficioso» en lugar de delicioso o, Dios no lo quiera, «divertido».

Lochlan debió de percibir mi disgusto apenas disimulado por su plato de clorofila, ya que no insistió.

Pero el hombre con delantal que salió de la cocina se había dado cuenta claramente de mi desdén.

«¿No te gusta mi desayuno?», resopló con un marcado acento parisino.

Lochlan hizo las presentaciones con su habitual cortesía impecable. «Hyacinth, este es Monsieur Laurent Dubois. Es dietista titulado, chef nutricional y propietario de Le Jardin Clair».

«Encantada de conocerte», dije, esbozando una sonrisa cortés mientras tomaba nota mentalmente de buscar la dirección de su restaurante y asegurarme de no acercarme jamás ni a una milla de él.

El chef seguía resoplando. Se lanzó a una descripción no solicitada del menú. «Esta ensalada es mi receta secreta. No la encontrarás en ningún otro sitio. Las hojas verdes —la col rizada, la rúcula silvestre, la mizuna— proceden todas del huerto de la familia Hastings, donde yo mismo las coseché a las seis de la mañana. Cada pieza de fruta de ese zumo fue seleccionada por su máxima frescura y densidad nutricional».

Escuché aturdida.

Por supuesto que los Hastings tienen su propio huerto.

Probablemente tenían su propio viñedo, su propia mina de diamantes y su propio glaciar privado para obtener cubitos de hielo artesanales. Si tuviera mi propio huerto, fantaseé, no haría ensaladas. No, haría mi propia mermelada, guardaría las mejores cerezas para la famosa tarta de mi madre y reservaría un trozo de terreno para que mi padre se dedicara a sus aficiones, experimentando con su jardinería.

El chef seguía disertando sobre la ciencia molecular que se escondía tras el vaso de zumo de naranja de aspecto sencillo que Lochlan estaba bebiendo cuando este le interrumpió educadamente. «Gracias, Laurent. Estaba, como siempre, delicioso».

¿Delicioso? ¿En serio? Aquel hombre era mejor actor de lo que yo creía.

Lochlan se levantó. «Vámonos».

Con mucho gusto.

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