Capítulo 198:

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Empecé a retroceder, llevando la mano hacia la puerta para abrirla un poco más, para dejar entrar algo de aire fresco —en sentido figurado— en aquel espacio que de repente se había cargado de tensión.

—Cierra la puerta —dijo una voz fría desde la cama—. A menos que quieras que me muera de frío.

Claro. Por supuesto. Parpadeé, murmuré un rápido «lo siento» y cerré la puerta con un suave clic. Adiós a la retirada precipitada.

Me acerqué a la enorme cama, deteniéndome a unos dos metros de distancia: una distancia respetuosa y, con suerte, nada sugerente. «Jefe», empecé, con voz excesivamente alegre. «¿Cómo te encuentras?»

Hice la pregunta y luego… nada.

Mi jefe, mi salvador literal, ni siquiera reconoció que había hablado. Me quedé allí de pie, incómoda, con el silencio extendiéndose como una presencia física.

¿Por qué tengo la sensación de que el jefe está… enfadado? ¿Conmigo?

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¿Pero por qué? ¿Acaso había usado la marca equivocada de chips de col rizada? ¿O se había dado cuenta tarde de que había apuñalado a su jefe de gabinete y ahora se arrepentía de ese acto impulsivo?

No tenía ni idea y, a menos que tuviera poderes telepáticos, lo único que podía hacer era quedarme allí de pie y esperar a que se dignara a hablar.

Estaba leyendo algo en una tableta, con las pestañas bajadas, lo que proyectaba tenues sombras sobre unas mejillas que parecían más pálidas de lo habitual, probablemente por la pérdida de sangre.

Desde el momento en que llamé a la puerta hasta ahora, de pie como un limón olvidado a los pies de su enorme cama, ni siquiera había mirado en mi dirección. Toda su postura era una obra maestra de compostura hermética.

La bata azul oscuro estaba atada con un nudo correcto y recatado, sin dejar ver ni un atisbo de piel, y por lo que yo sabía, podría estar llevando un traje completo de tres piezas debajo de esa maldita cosa.

Todo era totalmente, exasperantemente recatado.

Y, sin embargo, mi cerebro, recién corrompido por una noche de pectorales aceitados y caderas contoneantes, decidió que era el momento perfecto para embarcarse en una fantasía detallada.

El tema de la noche anterior había sido «Los lobos de Wall Street», y, quién lo diría, mi jefe había sido uno de ellos. Me pregunté, con una claridad repentina y vívida, qué aspecto tendría en ese escenario.

¿Cómo se quitaría Lochlan Hastings el traje?

No con tirones frenéticos y teatrales, sino con esa misma calma deliberada e inquietante: con la mirada clavada en la mía mientras sus dedos desabrochaban lentamente los botones de su camisa.

Y cuando llegara a los pantalones… ¿revelaría un diminuto tanga de lentejuelas debajo?

No, por supuesto que no. El jefe no era de los que llevan tanga.

Llevaría algo repugnantemente correcto y caro, como unos calzoncillos bóxer azul marino hechos a medida, diseñados para ceñirse a las poderosas líneas de sus muslos y al abultamiento más que considerable que ahora, Dios me ayude, estaba visualizando activamente.

Parpadeé violentamente, como si pudiera sacudir físicamente esa imagen de mi cabeza.

Eché la culpa a la resaca.

Tenía que ser el cóctel tóxico de champán barato y decadencia moral que aún se agitaba en mi organismo, haciéndome imaginar a mi jefe —impecablemente educado y, en ese momento, apuñalado— como un stripper de primera plana.

Era la única explicación lógica.

Al cabo de un minuto más o menos —que se me hizo como cien horas en ese momento de incomodidad—, por fin levantó la vista. Su mirada era fría y directa.

«¿No crees que tu preocupación llega un poco tarde?».

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