Capítulo 192:

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Me quedé mirándolo fijamente.

Durante tres segundos enteros, estuve segura de que mis oídos por fin me habían fallado. ¿De verdad estaba allí, en mi ático, recién salido de firmar nuestros papeles de divorcio, preguntándome si asistiría a su boda? El descaro puro y sin tapujos de aquello era casi una obra de arte. Tenía que reconocerle el mérito por su impresionante descaro.

Portia estalló antes incluso de que pudiera articular una frase. «¿Estás clínicamente loco? ¿Quieres restregarle su día feliz en la cara después de que tu última novia intentara convertirla en una hoguera humana? Eres todo un personaje, Grant. Tú y Vanessa os merecéis el uno al otro en algún círculo del infierno especialmente reservado».

«No es Vanessa», murmuró.

Recuperé la voz, y me salió fría y monótona, como si leyera un pronóstico meteorológico decepcionante. «La respuesta es no».

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Me di cuenta de que, sinceramente, me daba igual quién fuera la desafortunada novia. Ya no era mi circo, y él, definitivamente, ya no era mi mono. La irrevocabilidad de ese pensamiento fue como una llave girando en una cerradura.

Se había acabado.

Portia esbozó una sonrisa burlona, con las manos apoyadas en las caderas. «Ah, ya lo entiendo. Así que por eso tanta prisa por firmar. Necesitabas estar libre para casarte con la siguiente. Dios, mi capacidad para sentirme decepcionada por ti es verdaderamente insondable».

Cary se levantó lentamente. «Espero que podamos ser amigos. «

«No lo seremos», dije, con un tono que no dejaba lugar a la negociación. Ya había decidido que su cuantiosa indemnización iría directamente a un fondo benéfico. No quería su dinero. No quería que ni un solo hilo de él siguiera atado a mí. Esta era mi ruptura definitiva, y la iba a llevar a cabo.

«Te deseo felicidad», dijo, y por una fracción de segundo, casi sonó como si lo dijera en serio.

«Gracias».

Vaciló y, a continuación, su rostro se ensombreció de nuevo con ese ceño fruncido tan familiar y posesivo. «Pero no salgas con Lochlan. Es una serpiente».

Me eché a reír, una carcajada breve y aguda que me dolió en la cara magullada. «¿Una serpiente? Tú eres quien para hablar. Me mentiste a la cara durante meses. Tu patética obsesión casi me cuesta la vida. Lochlan ha demostrado más decencia humana básica en una sola semana que la que tú has sido capaz de mostrar en tres años. No te atrevas a comparar tu particular forma de arrastrarte con la suya».

Una esperanza patética y desesperada brilló en sus ojos. «¿Entonces no estás con él?».

Portia intervino, con una voz dulce como la miel envenenada. «Todavía no. Pero ya lo verás. Es más alto, más rico, más guapo y, que yo sepa, nunca ha inspirado a un maníaco homicida. Es una lista de candidatos bastante convincente, ¿no crees?».

Suspiré, agobiada por el peso de toda aquella ridícula conversación. «¿Es un delito estar soltera? ¿Ya no es una opción de vida válida?».

Cary parecía casi aliviado, el muy idiota. «¿Así que te quedarás sola?».

No respondí. Me limité a mirarlo, grabando en mi mente esta última y desesperanzada imagen de él, y dije, por última vez: «Adiós, Cary».

Las puertas del ascensor se cerraron deslizándose, ocultando de mi vista su rostro expectante. El silencio que dejaron tras de sí fue dorado.

Portia aplaudió de inmediato. «¡Bien! ¡Hora de celebrarlo!».

Esto implicó que sacara una botella de champán ridículamente cara a las tres de la tarde. Francamente, era exactamente lo que el médico debería haber recetado para recuperarse tras el divorcio y el intento de asesinato.

Descorchó la botella con un golpe triunfal y sirvió dos copas peligrosamente generosas.

«Bien», declaró, arrebatándole el mando a distancia. «Empecemos la Operación: Borrar a Cary Grant».

Me quité los zapatos de una patada y me acurruqué en el sofá; el cuero fresco me resultaba reconfortante. «¿Es aquí donde cosificamos a hombres de ficción para recuperar nuestra fe en la figura masculina?».

«Es la parte más crucial de todo el proceso de curación», afirmó ella, pasando directamente a Bridgerton. «Necesitamos algo visualmente suntuoso e intelectualmente poco exigente. Con una escasez grave y deliberada de ropa seca».

El duque de Hastings apareció en pantalla en todo su esplendor melancólico.

«Ah», dije, dando un largo sorbo. «Él».

«Mira esos muslos», ronroneó Portia con admiración. «Ese es un hombre que sabe moverse tanto en un salón como en un dormitorio. ¿Ves? Esa es la energía que necesitas atraer. Seguro de sí mismo, ardiente y experto en desvestirse como corresponde a la época».

Observé cómo la versión cinematográfica de la perfección masculina permanecía de pie bajo la lluvia, con su camisa blanca volviéndose deliciosamente transparente. «Vale», admití, sintiendo una oleada de calor genuina y nada metafórica. «Eso es… realmente persuasivo».

«¿Convincente? Cariño, eso es un anuncio de servicio público sobre los beneficios de la testosterona. Bebe. Para el final de esta temporada, quiero que te olvides del nombre de Cary y que practiques mentalmente cómo desatar una corbata con los dientes».

«Lochlan lleva corbatas de seda», reflexioné, con el champán aflojándome sin duda la lengua. «De color gris oscuro. Siempre están perfectamente anudadas. Muy… pulcras».

Portia se quedó paralizada. Lentamente, con deliberación, dejó la copa sobre la mesa y puso el programa en pausa. «¿Ah, sí? Olvídate del duque. Son detalles. Ahora mismo».

Bebimos, cotilleamos y vimos programas de televisión horribles y maravillosos hasta altas horas de la madrugada. Portia acabó rindiéndose en la habitación de invitados, y yo, a propósito, no le pregunté qué había estado haciendo allí el viernes anterior.

A la mañana siguiente, mi teléfono me despertó de un tirón con la sutileza de una alarma de incendios. Era la policía.

Al parecer, Vanessa había sufrido un «episodio médico» en su celda —una supuesta convulsión— y sus abogados estaban presionando con éxito para que la pusieran en libertad bajo fianza médica.

Un episodio médico. Qué terriblemente, y como era de esperar, conveniente para ella.

Me pasé toda la mañana de mal humor, enfadada por el hecho de que Vanessa Abrams volviera a escabullirse de las consecuencias reales.

El secuestrador —el que me había dejado inconsciente y me había metido a la fuerza en un coche— se mantenía firme en su versión. Solo era un «amigo», secretamente enamorado de Vanessa, y había actuado por su cuenta.

La policía no encontró ningún mensaje directo suyo ordenando el ataque, ni transferencias de dinero, solo páginas y páginas de las quejas melodramáticas de Vanessa. «Ojalá Hyacinth desapareciera», ese tipo de cosas.

¿Y en cuanto a por qué apareció en la casa? Ah, solo estaba allí para «tranquilizar a su amigo».

Menuda pila de gilipolleces más ridícula.

Yo era la víctima. Sabía que ella era la cerebro. Pero en aquella casa, solo estábamos ella y yo. Sin grabaciones. Sin pruebas concretas. Era mi palabra contra la de una heredera profesionalmente patética.

La frustración me picaba bajo la piel. Cogí mi portátil, abrumada por la necesidad de hacer algo.

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