Capítulo 8:

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Punto de vista de Haven Kramer

El dulce pastelito calmó el hambre que me carcomía el estómago y me despejó la mente. Pero con la claridad llegó la siguiente crisis médica apremiante.

Demetri estaba en coma profundo. No podía vaciar la vejiga por sí mismo. Si se acumulaba la orina, provocaría una infección del tracto urinario que se extendería rápidamente a sus riñones, ya de por sí debilitados. Esa sería una complicación mortal.

Necesitaba un catéter.

—Phoebe, ¿hay algo en esta finca que se parezca a un tubo delgado, hueco y flexible? —pregunté, ya bastante segura de que la respuesta sería no.

Ella pensó un momento, con el ceño fruncido, y luego negó con la cabeza.

Suspiré. Claro que no. Tendría que fabricarlo yo misma. Mi mente, que albergaba el conocimiento de dos mundos, empezó a barajar las posibilidades.

«Ve a la cocina», le ordené. «Necesito intestino de animal, del tipo que se usa para las tripas de salchicha. Y tráeme un poco de cera de abeja».

Phoebe me miró como si me hubiera salido una segunda cabeza, pero mi tono no dejaba lugar a discusión. Se marchó apresuradamente, con una extraña seguridad en su paso, aunque la confusión aún ensombrecía su rostro.

Regresó con un trozo limpio de intestino de oveja. Seleccioné la sección más delgada y flexible y la desinfecté a fondo con el licor que quedaba. Luego volví a encender la vela y calenté un atizador fino de hierro de entre los utensilios de la chimenea. Con cuidado, recubrí el interior del intestino con una capa fina y uniforme de cera de abeja derretida. La cera le daba al frágil tubo la rigidez justa y una superficie resbaladiza.

Era rudimentario. Era improvisado.

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Phoebe observaba mi extraño y pequeño proyecto de manualidades con puro asombro reflejado en su rostro. Para ella, ya no era solo su ama. Me había convertido en algo más parecido a una hacedora de milagros.

La siguiente parte pondría a prueba su compostura.

—Necesito que le sujetes las piernas —le dije con calma.

El rostro de Phoebe pasó de carmesí a escarlata. Cerró los ojos con fuerza mientras obedecía, apartando la cabeza.

Yo, por mi parte, no sentía más que distanciamiento clínico. Se trataba de un procedimiento. Un paso necesario para salvar una vida. Con la mano firme y experta de un cirujano, inserté con suavidad el catéter improvisado.

Éxito. Un chorro de orina de color amarillo oscuro fluyó a través del tubo hacia el cubo de madera que había colocado junto a la cama.

Se había evitado el peligro inmediato de insuficiencia renal. Solté un suspiro que no me había dado cuenta de que estaba conteniendo. Revisé sus vendajes una vez más, sustituyendo aquellos por los que había empezado a filtrarse sangre.

Para cuando terminamos, la primera luz grisácea del amanecer se colaba por las ventanas mugrientas. Phoebe se estaba quedando dormida de pie. La envié a descansar a la pequeña antesala mientras yo me acomodaba en la dura silla de madera junto a la cama, con la intención de cerrar los ojos solo un momento.

Miré a Demetri. Su respiración era ahora más regular.

Limpiar las heridas había sido el primer paso. El catéter, el segundo. Pero el verdadero enemigo era la plata que aún circulaba por su sangre. Todo lo que sabía apuntaba a la terapia de quelación, un fármaco como el EDTA. Un compuesto químico sintético. Uno que no tenía ninguna esperanza de encontrar en ningún lugar de este mundo.

Tendría que recurrir a lo que este mundo ofrecía en su lugar. La medicina a base de hierbas. En cuanto hubiera descansado, buscaría en la botica de la finca. O en su biblioteca.

Mientras el agotamiento se apoderaba de mí, mis pensamientos divagaron, volviendo a la finca principal de los Contreras. De vuelta a Charly.

Me pregunté cómo estaría evolucionando su erupción. Una pequeña y cruel sonrisa se dibujó en mis labios. Eso solo había sido el aperitivo.

El plato principal que le había preparado debería estar llegando justo ahora.

Antes de marcharme, bajo el pretexto de una reconciliación fraternal, le había hecho un regalo: un frasco pequeño y caro de aceite esencial de lavanda y manzanilla. «Para calmar tus nervios en tu noche de bodas», le había dicho, con los ojos rebosantes de falsa sinceridad.

El aceite en sí era inofensivo. Pero le había añadido un pequeño extra. Un extracto incoloro e inodoro de una planta conocida como la «Flor Fantasma». Tenía una propiedad peculiar: rompía temporalmente la delicada membrana que, en este mundo, servía como prueba de la virginidad de una loba.

El efecto era temporal. Se curaría sin dejar rastro en unos pocos días. Ningún sanador encontraría jamás pruebas de manipulación.

Pero para una novia en su noche de bodas, desesperada por demostrar su pureza a un alfa orgulloso y poderoso… unas pocas horas serían más que suficientes.

Me sorprendí a mí misma preguntándome, con una curiosidad deliciosamente maliciosa, qué expresión pondría Darren Contreras cuando descubriera que su novia pura era todo menos eso.

El espectáculo prometía ser espectacular.

Con ese pensamiento satisfactorio, por fin dejé que el sueño se apoderara de mí.

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