Capítulo 494:

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Demetri fue el primero en atravesar la puerta, golpeando las piedras con su bastón de ébano tallado con una fuerza rítmica y deliberada, mientras Lyle le flanqueaba el costado. Tenía la mandíbula apretada en una furia de hierro.

Los guerreros sacaron dos camillas del pesado carro de guerra, ambas cubiertas con sudarios grises y ásperos. Detrás de ellos, tres hombres llevaban a un tercer guerrero empapado en sangre.

Salí apresuradamente al aire frío de la noche, y el espeso y metálico hedor de la sangre derramada se me clavó en la garganta.

Levanté el sudario de la primera camilla, pero lo dejé caer casi de inmediato; el pecho del guerrero estaba desgarrado por unas garras enormes y el pulso hacía tiempo que se había apagado. Cuando retiré la manta del segundo hombre, se me cortó la respiración bruscamente.

Lawrence Barron. El veterano obstinado y lleno de cicatrices que, apenas unos días antes, había cuestionado abiertamente mi posición como Luna.

Tenía el rostro ceniciento y los labios teñidos del característico azul pizarra propio de un shock catastrófico. Y su hombro derecho era un horrible cráter que supuraba. Le habían cortado limpiamente todo el brazo por la articulación, dejando un muñón destrozado que bombeaba sangre débil y de color rojo oscuro sobre su túnica.

La voz de Demetri retumbó a mi espalda, tensa por la ira reprimida de un señor de la guerra: «Le han cortado el brazo por la articulación con un hacha de guerra».

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El doctor Price cayó de rodillas junto al veterano, con los dedos presionando el hueco destrozado del cuello. Se le quedó la cara pálida. «Los vasos braquiales profundos están desgarrados… ha perdido la mitad de su sangre. Podemos pinzar y cauterizar el muñón, pero no sobrevivirá a la noche sin una transfusión de sangre… y, aun así, quedará como un inválido sin brazo».

Para un veterano de las partidas fronterizas, verse despojado de su brazo armado era una ejecución lenta y en vida.

La mano de Demetri se apretó contra su bastón hasta que la madera crujió. Lawrence había servido bajo el estandarte de su padre durante medio siglo, una roca inamovible de la vanguardia.

Apreté dos dedos contra el cuello de Lawrence. Su pulso era un latido débil e irregular: una vela moribunda en medio de un vendaval.

—Zella, trae inmediatamente la tintura cardíaca concentrada de dedalera —ordené con brusquedad—. ¡Y trae la vejiga con la infusión de sangre de la bodega fría! ¡Busca su grupo en el registro de donantes!

En cuestión de segundos, se le administró una dosis medida del estimulante cardíaco botánico y se conectó una vejiga de ternero con sangre de un donante compatible, a través de una fina cánula de plata, a su vena intacta. El pulso superficial y débil se estabilizó ligeramente.

Me levanté, apartando la mirada de la cavidad sangrante de su hombro hacia la sombría desesperación grabada en los rostros de Demetri y el doctor Price.

«¿Dónde está la extremidad?», le pregunté a Demetri.

Parpadeó, sorprendido. «Aquí», respondió, señalando una caja de hierro llena de hielo de montaña que yacía en el suelo del carro. «El guardia la recuperó de la nieve».

Respiré hondo, y mi voz adoptó ese tono de calma y aterradora certeza propio de los grandes quirófanos de Astraea.

«Llevadlo a la mesa de piedra», dije. «Voy a reimplantársela».

El silencio se apoderó del patio, absoluto y helado.

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