Capítulo 64:

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Bajé la mirada hacia mis manos. Estaban apoyadas en mi regazo, y las miré fijamente sin verlas realmente, porque mi mente estaba en otro lugar por completo: todavía en los últimos minutos, todavía dándole vueltas a la forma en que me había mirado, al tono particular de su voz cuando hablaba. Era enorme, y debería haberme dado miedo, igual que todo lo demás aquí me daba miedo. Pero cuando habló, algo en mi interior se había calmado en lugar de agitarse.

No sabía qué hacer con eso.

Se abrió la puerta. Levanté la vista.

Ava se detuvo en el umbral y sus ojos se encontraron con los míos. «Hola», dijo, con una pequeña y cautelosa sonrisa.

Asentí con la cabeza, pero no dije nada.

Entró, dejó que la puerta se cerrara tras ella y se dirigió a la silla que había junto a la cama. La observé durante todo el trayecto. Se sentó, me miró un momento y luego extendió la mano hacia mi brazo.

Me aparté de un respingo antes de que pudiera tocarme.

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Se detuvo. La preocupación se reflejó de inmediato en su rostro. «Alora», dijo en voz baja. «No te haré daño. Sabes que nunca te haría daño. Soy tu amiga».

Amiga.

Aquella palabra me conmovió de una forma extraña. Cuando era pequeña, ella había sido la única a quien veía así. Y entonces, un día, desapareció, y comprendí, incluso a aquella edad, que mi padre estaba detrás de todo aquello, que siempre lo estaba, que todo lo que desaparecía de mi vida tenía su mano en ello de alguna forma. Me había dicho a mí misma que lo entendía. Me había dicho a mí misma que no era culpa suya.

No estaba segura de haberlo creído hasta ese mismo momento, y tampoco estaba segura de creerlo del todo ni siquiera ahora.

La ira era una sensación extraña. A lo largo de los años no había tenido mucho espacio para la ira. Siempre había demasiado de todo lo demás —dolor, miedo, silencio— y la ira requería algo de lo que nunca había tenido suficiente: energía, y alguien a quien dirigirla que no fuera capaz de hacerme daño a su vez. Pero sentada aquí con Ava frente a mí y años de soledad extendiéndose a mis espaldas, ahí estaba.

—Alora —dijo Ava en voz baja.

La miré. Su expresión no había cambiado: serena, suave, paciente.

—Sé que no estuve ahí para ti —comenzó.

—Te dijo que no volvieras —dije. Me salió con menos énfasis del que pretendía—. Mi padre utilizó su aura contigo.

Asintió con la cabeza. «Lo usó con toda la manada», dijo. «Nadie sabe quién eres. Nadie sabe lo que le pasó realmente a nuestra Luna».

La frase sonó diferente cuando dijo «nuestra Luna». No «tu madre». «Nuestra Luna». Como si mi madre les hubiera pertenecido a todos ellos y ellos también la hubieran perdido.

Sentí un nudo en el pecho.

Estar sentada erguida me mareaba. Me dejé caer lentamente y me giré hacia un lado para poder seguir viendo a Ava. Ella se inclinó ligeramente hacia delante, pero mantuvo las manos en el regazo.

«Estaba sola», dije. No era mi intención decirlo en voz alta. Pero se me escapó de todos modos.

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